Онлайн книга «Идеальная совместимость»
|
В отчаянии вскидываю ресницы, сквозь слезы глядя в глаза своему мучителю. — Теона, если ты откажешься — это ничего не изменит. Ты все равно выполнишь свой долг. Только без чипа. Все так! Я это понимаю. По-ни-маю! Ясно? — Черт с тобой! Дай сюда… Рывком выхватываю у него из рук заветную коробочку. Осторожно кончиком дрожащего пальца вынимаю крохотную полупрозрачную пластину и прикладываю к виску. Господи, я правда думала, что мы чем-то отличаемся от избранных Первого круга. Думала, мы лучше, человечнее. Как же я ошибалась! Мы давно стали биороботами. Без этой маленькой примочки мы… просто никто. Впрочем, сейчас плевать даже на это. Я в эйфории и даже думать не хочу ни о чем другом! Жду боли. Жду укола, жжения, вспышки, чего-то резкого и неприятного, что ознаменует момент возвращения. Но вместо этого приходит лишь тишина. А потом меня будто потоком сносит. Мой мир, собираясь слой за слоем, обретает привычный вид. Я вдруг понимаю, где нахожусь, под каким углом падает свет, сколько метров до двери, и какая температура в комнате с точностью до десятых. Мысли перестают скользить, как по мокрому стеклу, и плотно сцепляются друг с другом. Я чувствую, как выравнивается дыхание, как сердце сбрасывает бешеный темп и входит в привычный ритм. Это… хорошо. Нет. Это великолепно. Меня накрывает волной облегчения такой силы, что на секунду темнеет в глазах. Я прикрываю их, позволяя этому состоянию затопить всю меня под завязку. Тепло разливается по позвоночнику, уходит в плечи, в шею, в затылок. Я снова цельная. Да… Да, это я! Губы сами собой растягиваются в мечтательной улыбке. Дрожь сходит на нет. — Спасибо, Вик… Он едва заметно приподнимает бровь. — Как ты меня назвала? — Вик… Виктор. Нет? — Близкие зовут меня Тором. Да плевать мне. Хоть чертом лысым. Впрочем, Тор… Это смешно. Он сам придумал назваться богом грома и молний? — Выбери и закажи платье. Завтра пройдет церемония. Ты должна выглядеть подобающе случаю. Черта с два. Завтра я свинчу — только меня и видели. Но ему об этом знать не обязательно. — И сколько же твоих денег я могу на это потратить? — улыбаюсь, испытывая что-то сродни эйфории. И именно в этот момент что-то царапает... — Ни в чем себе не отказывай. Царапает едва заметно, да… Как несоответствие в знакомом интерфейсе. Я машинально тянусь к картам — и не нахожу привычного слоя. Есть основные маршруты, разрешенные зоны, общественные контуры, очевидно, доступные лишь для людей Первого круга. Но нет ответвлений. Нет серых коридоров, нет теневых переходов, которыми пользовалось Подполье. Я хмурюсь. Пробую еще раз. Меняю запрос, углубляюсь, ухожу в ассоциации, в старые метки, в обходные узлы. Ничего. Абсолютно. Сердце делает короткий, неприятный скачок. Связь. Я тянусь к каналу, который всегда был со мной, но натыкаюсь на глухую, идеально ровную стену. Нет. Нет-нет-нет! Тяжело дыша, вскидываю ресницы. — Ты… — начинаю я и замолкаю, снова погружаюсь внутрь. Проверяю доступы. Анализирую ограничения. Карты урезаны. Коммуникации фильтруются. Любые попытки выхода за периметр фиксируются. А еще, кажется, на мне установлен маяк. — Ты… — повторяю, бессмысленно шевеля губами. — Ты следишь за мной, — замечаю тихо. — Я обеспечиваю твою безопасность, — отвечает он ровно. |