Книга Пекарня маленьких чудес, страница 2 – Виктория Дениз

Лина медленно обошла зал. Провела пальцами по стойке. На стене висели фотографии: улыбающаяся Марта в белом фартуке, Марта с группой местных женщин на каком-то празднике. Марта и... Лина присмотрелась. Да, это была она сама, десятилетняя, с мукой на носу, смеющаяся. Когда это было снято?

Воспоминание нахлынуло резко, как волна:

— Тетя Марта, смотри, я умею!

— Осторожно, Лина, тесто не любит спешки.

— Но я хочу быстрее! Мне скучно месить.

— Тогда иди играй, милая. Выпечка — это терпение. Когда-нибудь поймешь.

Лина отвернулась от фотографии. Не поняла. Так и не поняла. Убежала играть, а потом уехала в город, в университет, в офис, в бесконечную гонку за карьерой, за одобрением, за... чем? За призраком успеха, который всё время ускользал.

Она поднялась по узкой лестнице на второй этаж. Квартира оказалась крошечной: одна комната, совмещенная с кухней, и ванная. Но какая уютная! Кровать под окном с видом на море, книжные полки до потолка, старое кресло с вязаным пледом, маленький столик. На подоконнике — засохшая лаванда в глиняной вазе.

Лина опустилась на кровать. Пружины тихо заскрипели. За окном шумело море — размеренно, убаюкивающе. Она закрыла глаза.

Зачем Марта оставила всё это ей? Они почти не общались. Лина даже толком не умела готовить, не то что печь хлеб. Она — менеджер по продажам в крупной строительной компании. Вернее, была. Две недели назад ее сократили. "Оптимизация штата". Красивые слова для увольнения.

А до этого — разрыв с Себастьяном. Три года отношений, планы на будущее, а потом его смс: "Прости, я встретил другую. Ты слишком занята карьерой, я устал быть на втором месте".

Два удара подряд. И вот теперь она здесь, в крошечном приморском городке, в пекарне, с которой не знает, что делать, с наследством, которое не просила.

Надо просто продать. Найти покупателя, получить деньги, вернуться в город, начать искать новую работу. Все просто.

Лина открыла глаза. За окном сгущались сумерки, море темнело. Она встала, включила свет — теплый, желтоватый. Огляделась. На столике лежала старая записная книжка. Лина взяла её — обложка потертая, кожаная.

Открыла первую страницу. Почерк Марты, узнаваемый:

"Если ты читаешь это, Лина, значит, я уже ушла. Прости, что не успела сказать тебе все при жизни. Прости, что не настаивала на встречах. Я знала — ты должна была пройти свой путь сама.

Эта пекарня — не просто бизнес. Она — часть чего-то большего. Ты поймешь, когда будешь готова. Не спеши. Дай себе время. Дай этому месту шанс.

Ты создана для этого места. Просто еще не знаешь об этом.

С любовью, твоя тетя Марта"

Лина медленно закрыла записную книжку. В груди что-то сжалось — то ли гнев, то ли печаль, то ли что-то третье, чему она не могла найти название.

Создана для этого места? Глупости. Она городская жительница. Она не умеет печь хлеб, не знает здесь, ей здесь нечего делать.

Но почему тогда, сидя в этой тихой комнате, под шум моря, она впервые за месяцы чувствовала что-то, похожее на покой?

Лина легла на кровать, не раздеваясь. Укрылась пледом — он пах лавандой. Закрыла глаза.

Дай этому месту шанс.

Ладно, тетя Марта. Одну ночь. Одну ночь она здесь переночует. А утром начнет искать покупателя.

Лина проснулась среди ночи. Она лежала в темноте, слушая шум моря за окном, и никак не могла отключить мысли. Они крутились, как белки в колесе: продать пекарню, вернуться в город, найти работу, снять квартиру... А дальше что? Снова та же жизнь? Те же совещания, дедлайны, вечера в пустой квартире с разогретой едой из супермаркета?