Книга Прятки в темноте, страница 80 – Марина Серова

— «Собственность «ООО Фурманов и партнёры», — вслух прочитала я, тут же хмурясь и оглядываясь по сторонам.

Неужели выискалась та самая шишка из Тарасова, которая скупала все дома? Но как же Нина, жена усопшего? Даже не попыталась побороться за недвижимость? Просто взяла и съехала? Да и куда здесь съезжать, не в город же.

Всё это выглядело как минимум подозрительно. И фамилия казалась такой знакомой, словно я совсем недавно слышала её от кого-то.

Я вспомнила разговор мужчин в день поминок: они говорили, что Афанасий очень завёлся, когда узнал, что Яшка умер. Так, может, он побежал продавать дом?

Я ещё раз осмотрела территорию, но, не найдя ничего интересного, направилась по улице дальше. Остальные дома, которые попадались мне на пути, выглядели достаточно оживлённо: женщины трудились на огороде, мужчины сбивались в кучи и устраивали попойку, старики сидели на завалинках и щёлкали семечки.

Забивалово выглядело довольно серо из-за отсутствия шпаны, гоняющей мяч или играющей в догонялки.

Я вспомнила своё детство. И у меня была деревня, в которую приходилось приезжать каждое лето. Мы бегали на речку, собирали ягоды и строили шалаши в небольших лесах или парках, а в подростковом возрасте дружно ходили в клуб на мероприятия для молодёжи. Каждую субботу там проводили танцы, и мы с подругами наряжались по несколько часов, чтобы произвести впечатление на мальчишек.

Я улыбнулась своим мыслям, глядя куда-то вдаль, в сторону солнца, клонившегося за горизонт. Печально осознавать, что отдельный период твоей жизни давно уже за плечами и вернуться туда невозможно. Все вокруг твердят, что оглядываться на прошлое нельзя и нужно жить настоящим, но как же жить без воспоминаний? Они греют душу, заставляют тебя улыбаться даже в самые тёмные времена, так почему бы не окунаться в них хоть иногда?

Услышав тоненький звук велосипедного звонка, я взглянула на дорогу и еле успела отскочить в сторону.

На меня нёсся мужчина лет сорока с большой сумкой за спиной. Если бы была в Тарасове, подумала бы, что это доставщик еды из одного из популярных сервисов.

Мужчина благополучно въехал в куст и слетел с транспортного средства, несильно ударяясь затылком о ствол дуба, стоящего рядом.

— В порядке? — Я подлетела к нему и, сев на корточки, помогла подняться на ноги. Не хотелось бы стать причиной организации ещё одних поминок в этом чёртовом посёлке.

— Был бы, если бы вы вовремя отреагировали на сигнал, — недовольно пробурчал пострадавший и поднял на меня серые глаза.

Выглядел он куда моложе других жителей Забивалова: более здоровый цвет лица, небольшое количество морщин в сравнении с тем же Жмуриковым и нормальное телосложение. По отсутствию пивного пуза было ясно, что мужчина в попойках своих соседей явно не участвовал.

— Прошу прощения, — желания блистать своей любовью к иронии не было, поэтому я не стала острить. — А вы куда так торопились?

— Домой, куда ещё! Последняя газета осталась. Утром велосипед чинил, не до работы было, — мужчина нахмурил брови и стал осматривать раму транспортного средства. — Опять чинить придётся…

Я уже было хотела оставить его наедине со своим горем, но он продолжил свои причитания, которые моментально меня зацепили.

— Приспичило же слепому старику газеты читать на закате жизни… ещё и на самую окраину к нему таскаться. Сначала Прасковья жизни мне не давала, теперь дед. — Почтальон сел на велосипед и уже было собирался продолжить путь, но я удержала его за локоть.