Книга Твоё идеальное чудовище, страница 71 – Филиппа Фелье

— Ну, если та-а-ак, – тянет Дор. – Допустим. Но ты же знаешь, что будет, если он сболтнёт лишнего?

— Этого не будет.

Я сжимаю пальцы до хруста костяшек. Мы с Дорофеем ненавидим друг друга с самой первой встречи. Но вынуждены работать вместе. Придушить бы его. Но я не могу тронуть его так же, как и он меня. Последствия будут… плачевными.

— Адреса, Дор, – давлю я.

— Ещё вопрос, – он берёт свой телефон со стола, роется в содержимом и поворачивает экраном ко мне. – Её ты тоже убрал?

На фото брюнетка. В доме, на той вечеринке, где всё началось. Та самая, на которую весь вечер пялился Аким. Он же её и забрал. Понятия не имею, что с ней теперь. Но палить Кима не стану.

— Я не запоминаю лиц, когда работаю. – Отвечаю я, сжимая челюсть. – Информация, Дор. Я жду.

Он смотрит на меня. Долго. Молча. Взвешивая. А мне хочется разнести весь гадский притон. На кирпичи разобрать. У меня нет времени играть в его блядские игры! Если он задаст хотя бы ещё один тупой вопрос – я его грохну.

— Ладно, – Дор вздыхает, берёт телефон, приближает фото. – Знаю я этих уродов. Работают на «ферму». Всё ещё. Думал об их списании, но пока оставил. Если они взяли твою бабу, то, скорее всего, на одной из перевалочных баз.

Дор смотрит на меня ещё пару бесконечно долгих секунд. Кивает своим мыслям.

— Будешь мне должен, – по-деловому произносит он. – Записывай…

…

Машина летит по ночному городу. Я вжимаю педаль в пол, игнорируя светофоры и знаки. Плевать. Пусть гаишники попробуют остановить.

Первый адрес – старый склад в промзоне. Вылетаю из машины, не глуша двигатель. На двери цепь с навесным замком. Сомневаюсь, но всё равно достаю из багажника арматурные ножницы. Перекусываю ими цепь. Она падает к ногам со звонким звуком.

Внутри темно, пахнет сыростью и крысами. Никого.

Второй адрес – частный дом на окраине. Тоже пусто. Следы недавнего пребывания: окурки, пустые бутылки, продавленный диван. Но людей нет. И её нет.

Третий адрес. Последний. Если и тут пусто…

Я подъезжаю к обветшалой девятиэтажке. Квартира на пятом. Лечу вверх, перепрыгивая ступени. Сердце колотится так, что закладывает уши.

Дверь приоткрыта. Сердце сдавливает дурным предчувствием.

Толкаю её, влетаю внутрь.

Пусто.

Комната, кухня, балкон – никого.

Я закрываю глаза. Грудь сжимает стальным колючим обручем.

Где ты, Мышка? Дай хоть какой-то знак.

Дарина

Боль в затылке пульсирует в такт сердцебиению.

Вокруг непроницаемая тьма. Память вспыхивает обрывками: Кай, кухня, поцелуй, моё «да». А после – стук в дверь и провал.

Что было между?

Я хочу коснуться больного места. Понять. Но тело не подчиняется. Руки… Мои руки связаны?

Нет. Привязаны к чему-то.

Ноги тоже.

Но я сижу.

Стул? Наверное. Да, должно быть это стул.

Под босыми ступнями холод твёрдого пола.

Я ничего не вижу. Глаза завязаны. Голова опущена на грудь.

Воздух пахнет бетоном и пылью. Сухой и холодный. Затхлый.

Где я?

Кай… это он?

Но зачем ему так со мной поступать? Ведь я… ведь мы… Нет, это не может быть он. Точно не он.

— Ты прибил её что-ли? Почему до сих пор не очнулась? – резкий, довольно высокий мужской голос звучит надо мной.

В голове вспышкой мелькают картинки прошлого: стук в дверь, соседка.

Я вышла к ней, а дальше… Дальше ничего не помню.

Это не Кай. Но где он? Что с ним? Жив? Или они…