Книга Твоё идеальное чудовище, страница 68 – Филиппа Фелье

Мышка.

Я подхватываю тяжелый глиняный горшок с цветком.

Мыслей нет. Только острая боль за грудиной.

Разбиваю стекло. Открываю дверь, чирканув по осколкам рукой. Кровь льётся по стеклу, но мне не до этого.

— Мышка?

Я влетаю в комнату вместе с холодным воздухом с лоджии.

Тишина.

Входная дверь закрыта.

Мышки нет.

Кай

К входной двери почти телепортируюсь. Не помню, как оказываюсь там. Как поворачиваю ручку. Как понимаю, что за дверью тихо и пусто. Ни звука. Ни следа. Кроме тапочек – один у порога, второй посреди коридора ближе к лифту.

Лифт ещё движется.

В обувь ныряю со скоростью звука. Срываюсь вниз, перепрыгивая пролёты. В голове ни одной мысли. Пальцы привычно ложатся на рукоять складного ножа. Я сжимаю его так, будто это горло того, кто осмелился прикоснуться к ней.

В голове пульсом бьётся только одно: догнать, остановить, забрать.

Я убью их. Всех. Главное догнать. Успеть вырвать её из их рук.

Блядь. Позвони Док на несколько секунд раньше, этого бы не случилось.

Я врываюсь в фойе, но там уже никого.

Не успел.

Рвусь к выходу. Вылетаю из подъезда, но успеваю увидеть только уезжающий белый грузовик с логотипом компании доставки.

Сука!

Номеров уже не видно. Твою мать.

Мозг работает в ускоренном режиме.

Добежать до машины и рвануть в погоню? Слишком долго. За время, пока добегу, заведу и выведу тачку с парковки, они уже потеряются в потоке. А у меня нет ничего кроме цвета и логотипа. Таких фургонов в городе дохрена.

Не успевает дверь подъезда закрыться, как я уже там. Вырываю хлипкую дверь консъержки с замком вместе.

— Вы что делаете?! – пугается она, откатываясь на кресле подальше от меня. – Я полицию вызову!

— Попробуй, – утробно рычу я, щёлкая ножом.

Лезвие сверкает в свете настольной лампы. Я направляю его к ней, но сам даже не смотрю в сторону старухи. Мне нужны записи с камер.

Нахожу сразу. Просматриваю.

Два урода в дутых куртках закидывают бессознательную Мышку в грузовой отсек. Оглушили или вкололи что-то?

Твари. Убью.

Я делаю фото грузовика с номером и их лиц на телефон.

Женщина в халате, та самая что я видел в глазок, мелькает в кадре. Получает от них деньги.

Вот значит как.

Оборачиваюсь к притихшей старухе. Она в отключке.

Как не вовремя.

Привожу в чувства, хлопая её по щекам. Она смотрит на меня глазами затравленного зверя.

— Вот эта, – я показываю фото бабы в халате, – из какой квартиры?

— Я… я… не могу…

— Жить хочешь? – приставляю нож к морщинистой шее. Она сглатывает, кивает. Из глаз брызжут слёзы.

Я не убью её. Хотя бы потому, что она не враг. Не представляет угрозы.

Через секунду я уже знаю фамилию, этаж и номер квартиры. И ещё кучу сплетен, которую старуха без умолку бормочет.

Достаю из кармана брюк две купюры по пять тысяч. Кидаю на стол.

— Меня здесь не было, – бросаю ей и возвращаюсь наверх.

Стучу в дверь с нужным номером. Хлипкая, старая. Чтобы выбить достаточно приложиться плечом. Какая бесстрашная тупость.

Она открывает всё в том же халате. Заинтересованно рассматривает мой торс.

— Вам чем-то помочь? – улыбается. Смелая. И глупая.

— Да, – говорю, одаривая её профессиональным взглядом. И улыбаюсь.

Выражение её лица меняется медленно. Сначала сползает улыбка. Потом проступает страх.

Но я уже внутри. Вжимаю её горло в стену с диким желанием сжать сильнее. До характерного хруста.