Книга Мальчик, страница 52 – Лера Титова

— Нет.

— Да. Ты пришла. Ты сказала. Ты ушла.

— Это не сила. Это отчаяние.

— Одно и то же.

Виолетта усмехнулась.

— Ты как Микеле, — сказала она.

— Это оскорбление?

— Это комплимент.

Джульетта улыбнулась.

— Пей чай, — сказала она. — Остынет.

Виолетта взяла чашку. Отпила. Чай был горячим, сладким, с мятой.

— Вкусно, — сказала она.

— Джульетта заварила, — сказал Микеле.

— Ты умеешь заваривать чай?

— Я умею всё.

— Даже убивать?

— Даже это.

Виолетта смотрела на неё.

— Ты страшная, — сказала она.

— Я Корлеоне. Мы все страшные.

— А я?

— Ты тоже. Теперь.

Они допили чай.

Джульетта встала. Собрала чашки на поднос.

— Я пойду, — сказала она. — Вам нужно побыть одним.

— Джульетта, — сказала Виолетта.

— Да?

— Спасибо.

— Не благодари. Мы сёстры.

Она вышла.

Виолетта посмотрела на Микеле.

— Она мудрая, — сказала она.

— Она младшая.

— Это не одно и то же.

— Для неё — да.

Она положила голову ему на плечо.

— Что теперь? — спросила она.

— Теперь — жизнь.

— Какая?

— С тобой.

— Навсегда?

— Навсегда.

Она закрыла глаза.

И уснула.

Микеле смотрел на неё.

На её спокойное лицо.

На её губы — приоткрытые, влажные.

На её руки — которые сжимали его даже во сне.

Он улыбнулся.

Закрыл глаза.

И заснул.

Ночь была тёплой. Луна светила ярко, и её свет проникал сквозь неплотно задёрнутые шторы, ложась серебряными полосами на пол. В особняке было тихо — только часы где-то внизу отбивали каждый час, да ветер иногда шевелил ветки жасмина за окном.

Микеле не спал. Он лежал на спине, смотрел в потолок и перебирал в голове события последних дней. Виолетта спала рядом — её дыхание было ровным, спокойным, рука лежала на его груди. Он не хотел её будить. Но и спать не мог.

В дверь постучали.

Тихо. Почти неслышно. Но Микеле услышал — он всегда слышал всё, что происходило вокруг. Он осторожно высвободился из объятий Виолетты, натянул штаны, подошёл к двери.

На пороге стояла Джульетта.

Она была бледной — бледнее обычного. Глаза красные — она плакала. Руки дрожали — она сжимала конверт.

— Ты не спишь, — сказал он.

— Нет.

— Что случилось?

— Не могу сказать.

— Почему?

— Ты не поймёшь.

— Попробуй.

Она вошла в комнату. Села на стул у окна — тот самый, на котором обычно сидел Микеле, когда не мог уснуть. Виолетта проснулась от скрипа. Села на кровати, натянула одеяло на грудь.

— Джульетта? — спросила она. — Что случилось?

— Я получила письмо, — сказала Джульетта.

— От кого?

— От человека, который хочет на мне жениться.

Микеле нахмурился.

— Отец нашёл тебе жениха?

— Нет. Он сам.

— Кто он?

— Не знаю.

— Как он выглядит?

— Не знаю.

— Откуда письмо?

— Прислали с курьером. Адреса нет. Обратного адреса нет. Имени нет.

— Что в нём?

— Он пишет, что наблюдает за мной. Что знает, где я бываю. Что знает, что я делаю.

— Это угроза?

— Не знаю.

— Покажи.

Джульетта протянула конверт. Микеле взял. Достал письмо. Бумага была плотной, дорогой, с золотым обрезом. Почерк — мужской, но неровный, как будто писал дрожащей рукой. Или нервничал. Или пил.

Он прочитал вслух:

«Джульетта. Я вижу тебя каждый день. Ты не замечаешь. Ты красивая, когда пьёшь кофе по утрам. Ты красивая, когда читаешь книги в саду. Ты красивая, когда спишь. Я хочу тебя. Не бойся. Я не враг. Я твой. Скоро мы встретимся. Твой тайный поклонник».

Виолетта взяла письмо. Перечитала.