Книга Двойной подход для Пышки, страница 84 – Tommy Glub

Мы смотрим друг на друга. Мама тяжело дышит. Часы отсчитывают секунды, как удары молотка.

— Аня! — мама почти кричит. — Не смей! Все мужчины изменяют! Такова жизнь!

— Тогда я выбираю другую жизнь, — беру сумку, накидываю пальто. — Я устала быть удобной. Свадьбы не будет. Ни сейчас, ни потом.

— Ты... — Паша делает движение, но я уже обхожу его. Его одеколон тянется за мной. Я не сдерживаюсь и чихаю.

Хочу к ним. Безумно хочу. Хочу в теплые объятия. Поплакать на ручках у Марата… Напиться с ними… Господи…

В коридоре прохладно. На вешалке — мамины вещи, мои детские варежки, которые она зачем-то хранит. Все пахнет нафталином и прошлым. Оборачиваюсь — мама стоит в дверном проеме с таблеткой в руке, растерянная, как ребенок.

— Мам, — говорю мягко, — я люблю тебя. Но я не буду ненавидеть себя ради чужого одобрения.

Она молчит, только качает головой, словно стряхивая мои слова.

— Дура, — шепчет Паша в пустоту. — Пожалеешь.

— Возможно, — отвечаю, не оборачиваясь. — Но это тоже мой выбор.

Дождь барабанит по крыше такси, и я вжимаюсь в сиденье, пытаясь унять дрожь в коленях. Водитель включил радио — играет что-то спокойное, но я не слышу. В голове крутится одна мысль: зачем я это делаю?

Я могу отказаться. Сказать правду, что не могу сейчас, не хочу никого видеть…

Но я не хочу им отказывать.

Я рада любой возможности увидеть их обоих, почувствовать их любовь. Даже если между нами ничего не получается и невозможно…

Смотрю в окно и вижу свое отражение — накрашенные губы алой помадой, которую купила на прошлой неделе в порыве смелости. Тонкие ключицы выглядывают из выреза платья. Я молодец, я похудела за этот год — не специально. На самом деле, я даже не ставила именно это в приоритет. Я просто захотела жить иначе.

Я многого добилась за этот год. Начала бегать по утрам, записалась на йогу. Научилась говорить «нет» — коллегам, которые пытались свалить на меня свою работу, маме с ее вечными советами, даже Лере, когда она в очередной раз тащила меня на свидание вслепую…

На светофоре ловлю себя на желании попросить водителя развернуться. Можно же просто вернуться домой, завернуться в плед и досмотреть сериал. Но что-то внутри упрямо твердит: хватит бегать. Хватит прятаться. Ты уже не та девочка, которую можно сломать молчанием.

Или уходом из твоей жизни.

— Приехали, девушка, — голос водителя выдергивает из мыслей.

Ресторан оказывается новым для меня — я раньше здесь не была. Белый фасад, большие окна, мягкий свет льется на мокрый тротуар. Пахнет свежим хлебом — так вкусно, что желудок предательски урчит.

Я с утра ничего не ела.

В гардеробе снимаю влажное пальто. Девушка-хостес улыбается так тепло, будто мы старые знакомые:

— Добрый вечер. У вас забронировано? Или вас ожидают? Ваше имя?

— Анна.

— Вас уже ждут. Пойдемте, я провожу.

Сердце пропускает удар.

Иду за ней через зал, стараясь не споткнуться на каблуках. Вокруг приглушенный гул разговоров, звон бокалов, чей-то смех. Нормальная жизнь нормальных людей, которые просто ужинают воскресным вечером.

И вот я их вижу.

Марат встает первым — резко, будто подброшенный пружиной. Черный пиджак сидит идеально, в глазах — нетерпение и предвкушение.

— Привет, малышка.

Голос хриплый, и от этого «малышка» что-то переворачивается в груди. Не больно, а… Сладко.