Книга Ты скрыла от меня сына, страница 8 – Лиссбет Котцова

Но это была другая тишина.

После удара.

После раны.

После слов, которые нельзя забрать назад.

Захаров медленно кивнул.

— Понятно.

Он взял лист со стола, сложил его обратно и убрал.

— Что понятно?

— Что ты не просто врёшь. Ты ещё и убедила себя, что права.

— Я права.

— Нет, Ника, — сказал он холодно. — Ты просто боялась.

Я хотела ответить.

Но не смогла.

Потому что в этот момент телефон в моей сумке зазвонил.

Я достала его дрожащими руками.

Тётя Зоя.

— Да?

— Вероника, деточка… ты только не волнуйся…

Мир снова замер.

— Что случилось?

— Миша… он выбежал во двор. Я на секунду отвернулась, а он…

— Где он?!

Я закричала так, что люди в кафе обернулись.

Захаров мгновенно оказался рядом.

— Что?

Я оттолкнула его и бросилась к выходу.

Но он догнал меня у двери.

— Ника, что случилось?!

Я обернулась.

И, наверное, впервые он увидел на моём лице настоящий ужас.

Не злость. Не упрямство.

Ужас матери.

— Миша пропал, — выдохнула я.

Лицо Захарова изменилось мгновенно.

Вся ярость исчезла.

Осталось только одно.

Страх.

Такой же, как у меня.

Он схватил меня за руку.

— Поехали.

Я хотела сказать, что сама.

Что не надо.

Что он никто.

Но слова застряли в горле.

Потому что в эту секунду я поняла страшное:

как бы я ни врала…

если с Мишей что-то случится, Захаров будет искать его так же отчаянно, как я.

Потому что он уже не верил мне.

Но ему больше и не нужно было верить.

Он уже чувствовал правду.

(от лица Захарова)

Я не верю в совпадения.

Никогда не верил.

И сейчас — не собираюсь начинать.

Я сижу в машине уже десять минут и не глушу двигатель.

Двор тихий. Обычный. Чужой.

Но за одним из этих окон — она.

И ребёнок.

Я сжимаю руль так, что пальцы немеют.

Три с половиной.

Чёртовы три с половиной года.

Я закрываю глаза и прокручиваю всё снова.

Её лицо в супермаркете. Побледневшее. Напряжённое. Слишком напряжённое для случайной встречи.

Ребёнок.

Мальчик.

Светлые волосы. Упрямый взгляд. И глаза…

Я резко выдыхаю.

Нет.

Это ничего не значит.

Мало ли у кого похожие глаза.

Мало ли.

Я усмехаюсь.

Сам себе.

Потому что знаю — это уже не «мало ли».

Я считаю.

Чётко. Холодно. Как всегда.

Развод.

Я помню дату до дня.

Потому что в тот день я окончательно понял, что потерял её.

Она подала сама.

Гордая. Упрямая. С ледяными глазами.

Я думал — остынет.

Вернётся.

Она всегда возвращалась.

Но не тогда.

Тогда она просто ушла.

И больше не пришла.

Я провожу рукой по лицу.

Четыре года назад.

Почти четыре.

А ребёнку — три с половиной.

Я открываю глаза.

Смотрю в лобовое стекло.

И внутри всё сжимается в один жёсткий, холодный ком.

Слишком чётко сходится.

Слишком.

— Нет, — тихо говорю сам себе.

Но голос звучит глухо.

Потому что я уже знаю ответ.

Я просто не хочу его признавать.

Телефон вибрирует в кармане.

Я достаю его, смотрю на экран.

Адвокат.

Как вовремя.

— Да, — коротко бросаю.

— Андрей, ты просил подготовить информацию по процедуре установления отцовства…

— Говори.

Я слушаю.

Внимательно.

Не перебивая.

Каждое слово укладывается в голове, как детали механизма.

Заявление. Суд. Тест ДНК. Сроки.

Всё просто.

Слишком просто.

— Я тебе скину список документов, — заканчивает он.

— Не надо.

Пауза.

— В смысле?

— Я сам разберусь.

Я отключаюсь.

Потому что понимаю: дело не в бумагах.

Не в суде.

Не в законе.

Дело в ней.