Книга Цена прощения, страница 59 – Татьяна Катаева

Для тебя — спектакль, хорошо разыгранная сцена. Для меня — любовь. Я отдала тебе всё, что у меня было. Как же ты, наверное, смеялся, когда понял, что я клюнула.

Ты хороший актёр. Слишком хороший. Настолько, что даже я, всегда осторожная и недоверчивая, поверила. Я верила каждому твоему слову, каждому прикосновению, каждому «я люблю тебя». Я видела в твоих глазах искренность. Но это оказалась фальшь, созданная для меня, чтобы я влюбилась ещё сильнее.

Ты говорил, что любишь. А на деле — ты мстил. За что? Почему мне? Что я сделала тебе плохого? Ответов на эти вопросы у меня нет. И я уже не хочу их знать. Потому что чувства, построенные на лжи, не могут быть настоящими.

Любовь, в которую я так свято верила, оказалась иллюзией.

Ты смог доказать, что доверие — самая хрупкая вещь на свете. Я буду помнить тебя всю жизнь, но не как мужа, не как любимого, а как того, кто научил меня больше никогда не верить словам.

Я не смогу простить. Не смогу забыть. Я слишком много поставила на тебя. Я отказалась от брата, от семьи, от всего ради тебя. А в итоге оказалось, что ты просто красиво играл.

Поздравляю, игра закончилась.

Ты победил!

Прощай.

Ева».

Диана замолкает. А у меня сердце сжимается от боли. Да так сильно, что кажется, в любую секунду остановится. Вот пусть... пусть бы остановилось. Тогда, быть может, я бы так сильно себя не ненавидел.

Тишина такая плотная, что слышно, как где-то в коридоре звенит телефон и как моё сердце ломается.

Я тянусь к бумаге, беру из рук сестры. Бумага мокрая от слёз. Может, от моих, может, от её.

Буквы плывут. Я перечитываю снова и снова, и каждое слово режет кожу.

— Она… ушла… — выдыхаю. — И всё это время я жил, будто её не существовало. Я забыл. Ди, я её забыл. Как можно было забыть... её? Разве любовь забывают?

Она присаживается на край кровати, кладёт ладонь мне на плечо.

— Не надо винить себя. Ты тогда едва выжил. После аварии всё было спутано. Доктора говорили — память может вернуться, но никто не знал когда.

— А она? Где она? — я вскидываю взгляд, почти умоляю. — Что с ней? Она знает, что я не могу ходить?

Диана опускает глаза.

— Я пыталась её найти. Не сразу получилось. Она уехала в горы. И думаю, она ничего не знает. Даже уверена в этом. Потому что мы держали всё в тайне первое время.

— Она одна?

— Да. Сняла дом, почти не выходила. Когда я спросила у соседей о ней, они даже не знали, что в том доме кто-то живёт. Она словно призрак была.

— И ты с ней... ты с ней говорила?

Она качает головой и устало опускает взгляд.

— Нет. Не смогла. Я не имела права. Не после того, как ты... — она глотает ком в горле. — После того, как ты сломал её. А потом просто забыл.

Я зажмуриваюсь. Перед глазами — всё снова: наша свадьба. Брачная ночь. Она, спящая на груди. И моё предательство. А потом яркий свет и за ним полнейшая темнота.

И тишина. Такая приятная. Она и поглотила меня.

Я сжимаю записку, прижимаю к груди, будто пытаюсь вдохнуть её запах через бумагу.

— Я не забыл её. Я просто... потерял. И теперь... теперь не знаю, как жить с этим.

— Может, не всё потеряно, Саш, — осторожно произносит Диана. — Если она где-то там... может, тебе стоит поехать. Сказать ей всё.

— Сказать что? Что я её любил, но выбрал ложь? Что разрушил всё, во что верил? Что забыл её, как будто и не было?