Книга От Золушки до жены (бомжа) босса, страница 26 – Елена Рай

— Артурович.

— Прокофьев Гектор Артурович, — произнесла я, словно пробуя его полное имя на вкус. Хоть что-то уже прояснилось. — А сколько тебе лет?

— Тридцать четыре, — ответил он с улыбкой, от которой у меня внутри всё перевернулось. Как ещё трусы на месте — не ведаю.

— Семейное положение? — прищурилась я, стараясь сохранить серьёзный вид.

— Не женат, — ответил он, и в его глазах заплясали озорные искорки.

— Дети? — не унималась я.

— В перспективе, — ловко подхватил он палочками ролл с тунцом. — Тебя ещё что-то интересует?

Я на мгновение замялась. В принципе для секса — вполне достаточно. Для перспективного взаимодействия — требует дополнительных вопросов, а, возможно, документов со всеми печатями из соответствующих учреждений.

— Почему ты не послал меня куда подальше, когда я предложила тебе надеть повязку? И почему не испугался потом? — эти вопросы крутились у меня в голове как заезженная пластинка. Возможно, именно ответы на них объясняли, почему мы сейчас сидели на моей кухне.

Гектор неторопливо прожевал ролл, его губы тронула загадочная улыбка.

— Наверное, я просто нашёл свою «ку-ку», чтобы отказываться от такого счастья, — произнёс он с лёгкой иронией.

Я чуть не подавилась от неожиданности.

— Что значит «ку-ку»? — мой голос предательски дрогнул.

— Та, что сводит с ума и не даёт покоя своим отсутствием, — протянул он, лениво потягиваясь и расстёгивая верхние пуговицы рубашки. Его взгляд скользнул по мне, вызывая волну мурашек. — Кстати, а ты о себе ничего не хочешь рассказать?

О, девоньки (и мальчики), что ему рассказывать? Он ведь уже всё про меня узнал, раз нашёл. Рост и вес приличная дама не раскрывает — пусть гадает и ошибается. О работе он знает. Родственники? Да я порой сама хочу их забыть, чтобы не доставали вопросами о замужестве и количестве будущих детей. Хобби? А стоит ли об этом говорить?

Мой ноутбук был открыт на столе, и Гектор не смог удержаться от соблазна заглянуть внутрь. Его взгляд упал на открытую вкладку — мою авторскую страничку, где я публиковала черновики своего романа «Мистер Бомж». Читатели не особо оценили этот формат, и мне приходится дописывать книгу «на коленке».

— Не читай, — взмолилась я. — Там ничего интересного для твоего уровня интеллекта. Просто мысли какой-то дамочки с лишними килограммами и огромными амбициями поскорее дописать этот «шедевр», чтобы взяться за что-то другое.

Его брови слегка приподнялись, когда он увидел название.

— «Мистер Бомж»? — произнёс он, открывая черновик. — Это что, про меня?

Я закрыла глаза и рассмеялась, понимая, что отступать некуда. Пусть читает. В конце концов, критика иногда бывает полезной, а его мнение… его мнение для меня сейчас лишним уж точно не будет.

Пока он погружался в чтение, я украдкой наблюдала за выражением его лица. Что он подумает? Справится ли он с моей творческой бездарностью? Или, может быть… может быть, ему понравится?

И тут, словно раскат грома в ясном небе, он произнёс:

— А почему так уныло в конце? — спустя полчаса выдал Гектор, оторвавшись от чтения.

— В смысле?! — всплеснула я руками.

— В смысле, что завязка акцентная, а дальше? — поднял он на меня взгляд, и в его глазах не было ни капли осуждения, только искренний интерес.

— В авторском мире это называется — открыла подписку на интересном месте, а дальше, как левая пятка зачесалась, — фыркнула я.