Книга Ромашки для Наташки, страница 65 – Екатерина Мордвинцева

— Я в порядке, Семен Борисович, — ответила я, хотя мы оба знали, что это неправда.

— Завтра у вас выходной, — сказал он. — Я уже поставил в график. И не спорьте. Вам нужно отдохнуть.

— Но у меня пациенты…

— Пациенты никуда не денутся, — он посмотрел на меня поверх очков. — А вы денетесь, если не будете себя беречь. Вы же учите своих пациентов: здоровье — это не то, чем можно разбрасываться. Почему сами не следуете этому правилу?

Я промолчала, потому что нечего было сказать. Он был прав. Как всегда.

Вечером я сидела на кухне, смотрела на пустую вазу и думала о том, что завтра выходной. Целый день, который я не знала, чем заполнить. Можно было поехать к маме, но мама в другом городе, и дорога займет полдня. Можно было убраться в квартире, но убираться не хотелось. Можно было просто лежать на диване и смотреть в потолок, думая о нем.

Телефон завибрировал. Сообщение от Михаила: «Завтра у тебя выходной?»

Я удивилась — откуда он знает? Ответила: «Да. Откуда ты узнал?»

Он не ответил. Через минуту пришло другое сообщение: «Выезжай в девять утра. Я заеду. Не говори ничего, просто доверься».

Я смотрела на экран и чувствовала, как внутри просыпается что-то теплое, что-то, что я думала, замерзло за эти три дня. Он помнил о моем выходном. Он что-то задумал. Он не ушел, не закрылся, не обиделся. Он просто ждал. Как всегда.

Я написала: «Хорошо. Во сколько?»

«В девять. Надень что-нибудь удобное. И теплое. Будет ветрено».

Я улыбнулась. Впервые за три дня — по-настоящему.

Утром я проснулась в семь, хотя можно было спать дольше. Не спалось. Я встала, приняла душ, долго выбирала, что надеть. Удобное и теплое — что это? Джинсы, свитер, куртка. И шарф — он сказал, будет ветрено. Я посмотрела на себя в зеркало. Волосы распущены, никакой косметики — только тональный крем, чтобы скрыть синеву под глазами. Я выглядела уставшей, но спокойной. Готовой к тому, что бы ни случилось.

В девять раздался звонок в дверь. Я открыла. Он стоял на пороге — в темной куртке, джинсах, с рюкзаком за плечами. Увидел меня и улыбнулся. Улыбка была не той, натянутой, как в последние дни, а настоящей — светлой, теплой, мальчишеской.

— Доброе утро, — сказал он.

— Доброе, — ответила я.

Он посмотрел на меня долгим взглядом, потом протянул руку.

— Поехали?

— Поехали, — я взяла его руку, и его пальцы сомкнулись вокруг моих. Теплые, сухие, уверенные. Как в тот первый раз, у больничного крыльца.

Мы спустились вниз, сели в машину. Он завел двигатель, и мы выехали со двора. Я не спрашивала, куда мы едем. Просто смотрела в окно на серые улицы, на мокрый асфальт, на редких прохожих, кутающихся в пальто. Март не сдавался — было холодно, ветрено, и небо висело низкое, тяжелое, обещая то ли дождь, то ли снег.

— Куда мы? — спросила я, когда город остался позади, и мы выехали на трассу.

— За город, — ответил он. — Я хочу показать тебе одно место.

— Какое?

— Увидишь, — он улыбнулся, не отрывая глаз от дороги. — Я надеюсь, тебе понравится.

Мы ехали молча, но молчание не было тяжелым. Я смотрела на поля, которые тянулись по обе стороны трассы — голые, серые, еще не проснувшиеся после зимы. Кое-где лежал снег, кое-где темнела земля, готовая принять весну. В воздухе пахло сыростью и чем-то еще — тем неуловимым запахом, который бывает только в марте, когда зима уже сдалась, но весна еще не вошла в полную силу.