Книга Мимозы для Розы, страница 81 – Екатерина Мордвинцева

— Ты хочешь сюда возвращаться?

— Хочу, — сказала я. — Не часто. Но иногда. Когда будет тепло. Посидим в саду, который мы посадим вместе. Выпьем чай с мамиными пирогами. Посмотрим старые фотографии. Создадим новые воспоминания.

— Какие?

— Не знаю, — я улыбнулась. — Но они будут. Наши. Не его.

Алексей обнял меня. Я чувствовала его тепло, его дыхание, его сердце, которое билось ровно и спокойно. Мы стояли на крыльце дома, в котором когда-то мне было больно, и я чувствовала, как боль уходит. Не сразу, не полностью, но уходит. И на ее месте появляется что-то новое. Надежда. Примирение. Любовь.

— Спасибо, — сказала я.

— За что?

— За то, что привел меня сюда. За то, что был рядом. За то, что не дал мне убежать.

— Ты и не убегала, — сказал он. — Ты просто ждала, когда будет безопасно вернуться.

— А теперь безопасно?

— Теперь да. Потому что я с тобой.

Я закрыла глаза. Ветер приносил запах весны, звезды светили ярко, и где-то в доме тихо играло радио — Анна Петровна, наверное, не могла уснуть и слушала старые песни. Я чувствовала себя частью чего-то большего, чем просто наши отношения. Частью семьи. Частью дома. Частью истории, которую мы переписывали.

Не стирая прошлого — оно было, и оно сделало нас теми, кто мы есть. Но добавляя новое. Наше. Светлое. Надежное.

— Пойдем в дом, — сказал Алексей. — Холодно.

— Еще немного, — сказала я. — Я хочу запомнить этот момент. Звезды. Твои руки. Запах весны.

— Я запомню, — сказал он. — Я запомню навсегда.

Мы стояли на крыльце, прижавшись друг к другу, и я чувствовала, как прошлое отпускает. Не с грохотом, не с болью — тихо, как тает снег весной. И на его месте появляется что-то новое. Будущее. Наше. Общее.

— Я люблю тебя, — сказала я.

— Я знаю, — сказал он. — Я тоже тебя люблю.

Мы поцеловались. И в этом поцелуе было все: прощение, надежда, обещание. Обещание, что мы будем строить. Не на руинах прошлого — на новой земле. Нашу историю. Наш дом. Нашу любовь.

В доме погас свет. Анна Петровна, наверное, уснула. Только радио продолжало тихо играть старую песню о любви. Мы стояли на крыльце, и мне казалось, что время остановилось. Что этот момент будет длиться вечно.

— Пойдем, — сказал Алексей. — Завтра будет новый день. И мы начнем его вместе.

— Вместе, — повторила я.

Мы вошли в дом. Я в последний раз оглянулась на сад, на звезды, на крыльцо, где когда-то стояла с бокалом вина и думала, что моя жизнь кончена. Теперь я знала: она только начиналась.

О фестивале я узнала от Кати. Она ворвалась в мастерскую с криком: «Роза, ты обязана участвовать!», размахивая яркой листовкой, на которой было написано: «Весенний фестиваль флористов. Главный приз — грант на развитие мастерской».

— Это же твой шанс, — говорила Катя, расхаживая по мастерской и чуть не сбивая стеллажи. — Ты сможешь сделать ремонт, купить оборудование, нанять помощницу. Ты же мечтала расширяться.

— Я не участвую в конкурсах, — сказала я. — Я просто делаю букеты.

— Ты делаешь не просто букеты. Ты создаешь искусство. И пора об этом заявить.

Я смотрела на листовку. Весенний фестиваль проходил в городе третий год, и я знала о нем, но никогда не думала участвовать. Во-первых, я была новенькой, никому не известной флористкой без портфолио и регалий. Во-вторых, я боялась. Боялась, что мои работы не оценят. Боялась, что я недостаточно хороша. Боялась, что прошлое, которое я оставила в другом городе, догонит меня здесь, на виду у всех.