Книга Измена. Ты меня (не) забудешь, страница 47 – Tommy Glub

Гасим свет, оставляя мягкую подсветку на баре. Она придаёт помещению уютный полумрак, а блеск стеклянных бокалов играет в отражениях. Я разрешаю команде забрать оставшиеся и лишние закуски тортиков и выпить по бокалу шампанского. Они, как никто другой, заслужили эту маленькую награду. Их улыбки говорят больше слов — сегодня всё прошло идеально.

— Что с розами делать, Вероника Викторовна? — администратор Валечка спрашивает, подойдя ко мне. Её щёки чуть покраснели от шампанского, но голос звучит профессионально. — Их там штук пятьсот.

Я оглядываю горы цветов, которые словно заполонили пространство, источая нежный аромат.

— Можете разобрать часть и расставить на столы. Остальное заберите домой. Это же такая красота! Завтра я заберу несколько букетов к себе.

— Конечно. Думаю, на столах они будут хорошо смотреться, — кивает Валечка, сдержанно улыбаясь. — Утром доставим столы по центру. С восьми будем пробовать первые завтраки продавать. У меня уже десять столов забронировано.

Её энергия заряжает, и я снова чувствую себя уверенно.

— На завтраки? — улыбнулась, чуть приподнимая бровь.

— Да, — гордо подтвердила Валечка.

— Супер! — кивнула я, ощущая, как волнение плавно переходит в радость. — Это супер!

Я отпускаю всех по домам. Шефы уехали ещё раньше с остальными гостями, оставив за собой приятное чувство завершённости. Ресторан медленно погружается в тишину, освещённый только мягким светом подсветки на баре.

Через полчаса я остаюсь одна. В огромном, просторном помещении, которое ещё недавно наполняли смех, тосты и звучащая музыка, теперь слышно только едва заметное шуршание моих шагов и страниц ежедневника. Я устраиваюсь за одним из столиков с бокалом вина.

Сегодняшний день стал самым мощным открытием, которое я когда-либо проводила. Кассы радуют, а социальные сети кипят от обсуждений. Люди делятся фотографиями, пишут отзывы. Это лучшая реклама, какую только можно придумать. Живая, искренняя.

Несмотря на неприятные моменты, сейчас я думаю, что всё прошло великолепно. В памяти всплывают сцены вечера, как в ярком калейдоскопе. Как красиво было!

Но взгляд задерживается на одном-единственном букете.Егобукете. Бордовые розы. Глубокого, благородного цвета, которые он дарил всегда, без исключений. Я прохожу, беру их в руки, чувствуя под пальцами прохладу бархатистых лепестков.

В кабинете нахожу вазу, аккуратно убираю упаковку и ставлю розы в воду. Они идеально дополняют интерьер, словно наполняя комнату особенным значением.

Он никогда не изменял себе.

Сейчас тоже подарил именно их. Не знаю, помнит, или просто привык. Но мне приятно.

Вернувшись в зал, я снова выпиваю вина. Не хочется домой. Почему-то. Я хочу немного побыть тут и послушать тишину, где ещё недавно ничего не было слышно из-за громкой музыки. Тут хорошо.

Спокойно.

Я быстро отошла от Светиных слов. Они, по факту, ничего не значат и я могу вообще воспринимать их как белый шум. Ничего не изменится.

А ещё очень интересно сказал Матвей. Их ребёнок не похож на Рому. И тут странно, потому что хотя бы что-то общее должно быть. А этого нет. И никто схожести не видит. Пока как моя дочь копия Ромы.

Тогда как? Мы обе подделали тесты? Я, чтобы у него не было претензий, она, чтобы заполучить его. Кажется, мы обе спекулируем невинными детьми, преследуя свои личные, довольно жесткое и эгоистичные, мотивы. Я не хочу, чтобы он был отцом и для дочери. Я никому не изменяла и ни с кем, кроме него, не спала. Но отец — это не тот, кто в момент зачатия кончил. А тот, кто понимает и принимает всю тяжесть своего звания «отца». Если я ошибаюсь, окей. Приму все свои ошибки и сделаю выводы. Исправлю.