Книга Подарок на свадьбу бывшего, страница 54 – Диана Рымарь

Чем не повод пуститься в пляс?

Вот только одна я пускаться в пляс не хочу.

И жить больше одна не хочу.

Четкое осознание этого пришло ко мне, стоило получить какое-то материальное доказательство моей беременности. Результаты УЗИ вполне подошли.

Точнее, не так: я не одна больше жить не хочу, я не хочу больше жить без Арнака.

Хочу обратно к своему мужу! А то, что он бывший, ну это прилагательное мы уберем.

Я не звоню ему, нет.

Попросту собираю вещи на первое время, складываю их в чемодан, вызываю такси и…

Решаю к нему нагрянуть как снег на голову.

Он же дал ключ! Так что сам виноват, устрою сюрприз.

Перебираю в руках холодный металл ключа, прижимаю его к губам. Представляю, как отопру дверь нашего нового дома. Нашего с Арнаком и малышом убежища.

Арнак сейчас наверняка на работе, может оно и к лучшему. Осмотрюсь в новом жилище, приготовлю ужин и буду его ждать…

Для того самого разговора, о котором мы оба мечтали так долго.

Буду рассказывать мужу, что беременна.

Мысленно репетирую свои слова, представляю выражение его лица. Наверняка он сначала застынет, не веря своим ушам, а потом подхватит меня на руки и закружит по комнате, как в дурацких романтических фильмах. Вот только мне будет не дурацки, а самым настоящим образом обалденно.

Все будет, как я мечтала, — с уткой, фаршированной апельсинами, безалкогольным глинтвейном, домашним яблочным пирогом.

А под конец я подам Арнаку тарелочку с той самой справкой.

И буду наслаждаться его реакцией.

У меня слезы выступают на глазах, когда думаю об этом…

Вот только стоит мне выйти с чемоданом из квартиры, как все идет наперекосяк.

Первое — у чемодана отламывается ручка.

Чувствую, как что-то хрустнуло, и пластиковая ручка остается в моей дрожащей ладони. Смотрю на нее в недоумении.

Жил-жил себе чемодан, и тут бах — ручку как будто подпилили.

Я как, последняя идиотка, тащу его непонятно как вниз, ведь машина уже приехала.

Пыхтя, обхватываю эту громадину обеими руками, пытаюсь не поцарапать стены в подъезде. Пот стекает между лопаток, челка прилипла ко лбу, а я все пытаюсь удержать равновесие на каблуках, которые надела ради встречи с Арнаком.

А такси на улице нет!

Пыхтя от тяжести, я кое-как достаю телефон.

Смотрю на экран в полном отчаянии.

Водитель отменил заказ.

Да что ж такое!

Пальцы дрожат, когда пытаюсь заказать новую машину. Ловлю свое отражение в витрине ближайшего магазина — растрепанная, с размазанной тушью, с нелепым чемоданом без ручки. Вот так невеста, вот так будущая мама. Ну уж какая есть.

Приходится ждать еще двадцать минут. Двадцать бесконечных минут под моросящим дождем, который, конечно же, начался именно сейчас.

Моя прическа окончательно превращается в мокрую паклю, а новые туфли — в хлюпающие лодочки.

Когда такси наконец приезжает, водитель недовольно косится на мой покалеченный чемодан, убирает его в багажник.

— Сильно не гоните, — говорю я, когда меня вдруг начинает подташнивать.

Каждая остановка на светофоре кажется вечностью, каждый поворот — испытанием для моего внезапно ухудшившегося самочувствия.

Когда мы наконец подъезжаем к дому Арнака, консьерж смотрит на меня, как на бездомную, которая случайно забрела в элитный дом.

— Извините, но я не могу вас пропустить, — говорит он, оглядывая меня с головы до ног.