Книга Влюбить босса. Новогодний спор, страница 36 – Ника Лето

Я возвращаюсь к своему столу, смотрю на белые фрезии и понимаю — я полная дурочка. Но почему-то в уголках губ таится предательская, едва уловимая улыбка. И страх, и стыд, и это дурацкое, неподдельное волнение смешиваются в один коктейль, от которого кружится голова.

Сегодня вечером. Вне офиса. Без зрителей. Или почти без.

Ну и что теперь остановит Шереметьева?

Вечером я себе места не нахожу. Нервничаю так, будто впервые на свидание иду. Зато Ева, как всегда, подходит к делу со своей особой философией и со стальным спокойствием. Увидев меня в простом чёрном платье, она хмыкает:

— Выглядишь как на собеседование в траурное агентство. Хотя, учитывая обстоятельства, это может быть символично.

Я закатываю глаза и возвращаюсь в свою комнату. Снова перебираю весь свой гардероб. Увы, ничего адекватного, кроме этого маленького чёрного платья я не нахожу. Ну не в золотом же идти, напоминая о безумном новогоднем корпоративе? Нет уж.

Сама Ева надевает тёмно-бордовое бархатное платье в пол, которое выглядит на ней одновременно готически и невероятно стильно. И — главный сюрприз — она подстригла чёлку. Теперь она не скрывает больше глаз, а создаёт таинственную рамку для её мрачного, но живого взгляда.

— Ева, — выдыхаю я ошеломлённо.

— Обновление после гада бывшего, — поясняет она, ничуть не удивляясь моей реакции. — Пусть видит, кого потерял. В теории. На практике мне плевать.

Мы едем в ресторан на такси, и всю дорогу я нервно тереблю подол своего платья. Чёрт. Как я выдержу этот неформальный дружеский ужин? Я ведь понимаю… эти все намёки, взгляды. Не будет просто. Будет неловко, неудобно и… сложно держать себя в руках рядом с ним.

Когда мы подходим к столику в полумраке элегантного ресторана «Моретти», я чувствую, как сердце пытается вырваться из груди, и как мои ладони потеют от волнения.

За столом их двое. Шереметьев в тёмном костюме, без галстука, рубашка расстегнута на две пуговицы. Он выглядит… расслабленно опасным. И рядом с ним — мужчина, который мог бы быть его тёмным отражением. Такой же высокий, широкоплечий, с таким же ощущением скрытой силы.

Но там, где у Кирилла Захаровича светлые волосы и холодная, нордическая стать, у его друга — тёмные, почти чёрные волосы и резкие, волевые черты лица. Он смотрит на нас с ленивым, изучающим интересом.

У меня мурашки по коже бегут от этих двух взглядов. От горящего Шереметьева и его холодного друга.

Мужчины поднимаются нам навстречу.

— Евгения, Ева. Это Константин. Мой товарищ. Знаем друг друга со школьной скамьи, что лишило нас иллюзий, но укрепило дружбу.

Константин кивает нам. Его взгляд сначала оценивающе скользит по Еве, и в его глазах мелькает что-то вроде одобрительного удивления, потом переходит на меня.

— Рад познакомиться, — произносит он низким, бархатным голосом. — Кирилл рассказывал много интересного. Особенно о вас, — он смотрит на меня, и в уголке его губ играет усмешка.

Мамочки, что он там успел про меня наговорить? Надеюсь, ни слова про наш спор? Я бросаю взгляд на Шереметьева, но тот невозмутим.

Ужин начинается с неловкости, которую, кажется, только Ева не ощущает. Она смотрит на Константина так, будто он — редкий, потенциально опасный экспонат, и сразу заваливает его вопросами о его взглядах на экзистенциальный кризис современного общества. Боже, она как всегда…