Книга (Не) родная мама. Она - мой смысл жизни, страница 125 – Виктория Вишневская

— У девочек должна быть семья, — шепчу. По себе знаю, как этого может не хватать. Сначала у нас не стало мамы. Потом — папы. А потом я вообще осталась одна. Нет, у меня есть Настя… но я всегда хотела, чтобы всё было по-другому. Чтобы моя дочь могла остаться у бабушки на ночь. Торопилась к ней на пирожки. Ездила с дедом на рыбалку… Но ничего из этого не осталось. — Я бы не смогла забрать у тебя Машу.

Последнее — маленькое признание. Почти капитуляция.

— Но и оставить вас не могу, — летит вторая исповедь, и от собственных слов горло сжимает. — К тому же твоя измена оказалась ложью. И тогда я так и не смогла нормально извиниться. Прости, что не верила. Прости, что не выслушала тебя, сбежала и…

Он резко поворачивается ко мне, привстаёт — и опрокидывает меня спиной на кровать. Вижу, как боль отдаётся на его лице. Кривится, но все равно продолжает действовать.

Он нависает надо мной, прижимая к матрасу своим весом, своим дыханием, своим голосом.

— Может, хватит делать из себя виноватую? — выпаливает зло. Одни мои слова его бесят — видно по стиснутым челюстям, по тому, как ходят желваки. — Это обстоятельства, Арин. Честно скажу: некоторое время я сам думал, что изменил тебе. Внутри понимал, что это не так. Никогда в жизни. Но в голове было одно: «А может?..» Не вини себя, а. Тем более это я должен сейчас просить у тебя прощения за мой поступок. Я должен был сказать тебе, что у нас получился долгожданный ребёнок, но струсил. Забоялся, что не верну тебя, а потеряю снова. И Машу тоже. Мы оба виноваты — не будем это отрицать.

Я непроизвольно тянусь к его лицу ладонями. Накрываю его скулы, поглаживаю — осторожно, будто боюсь, что он исчезнет, стоит мне надавить сильнее. И впервые осознанно смотрю на него ясным взглядом. Без картинок в голове, где он спит с моей сестрой… Ничего не было. И от этого осознания по животу разлетаются бабочки — глупые, настоящие, предательские.

Невольно вспоминаю годы, когда я жила с Настей одна. Насколько же я любила его, что была готова вернуться тогда. Все годы. Любила — но ненависть и обида были сильнее. А сейчас эти два чувства, сжирающие меня изнутри, притупились. Растворились. Оставили после себя тёплую, страшную пустоту, которая наполняется совершенно другими чувствами.

Веду пальцами по его щеке и понимаю: всё это время я обманывала себя. Рьяно отрицала любые чувства к нему. Но они никуда не исчезли. Просто затаились, переждали, как зверь в темноте.

— Давай начнём всё сначала? — говорю глухо, боясь собственного шёпота. — Ради девочек. Ради нас?

Его искрящиеся глаза говорят о многом. Он словно отвечает ими: «Ну наконец-то». А в следующее мгновение наклоняется и врезается в мои губы. Ждал разрешения? Совсем не узнаю тебя, Пятницкий.

Поцелуй обрушивается, как удар: жадный, горячий, голодный. Август целует так, словно только этого и ждал целые годы. Его губы требуют ответа, и я… отвечаю. Ладони сами скользят по его шее, притягиваясь ближе, ещё ближе. А его запах дурманит все сильнее.

Он углубляет поцелуй, перехватывает моё дыхание, заставляет задохнуться — и тут же даёт вдохнуть, словно играет на грани, проверяет, выдержу ли. Я слышу собственный тихий стон и ненавижу себя за него… и тут же хочу ещё.

Слышу его рык. Низкий, сорванный, почти звериный, и он резко отрывается от меня, будто в последний момент вспоминает, что ещё способен держать себя в руках.