Книга Аморальный, страница 131 – Алайна Салах

Эрик попялился на меня и вздыхает.

— Сложный ты человек, Костя. Не знаю, что ещё сказать.

— А хули тут скажешь, — хмыкаю. — Такой, как есть. Так что про семью не надо затирать. Главное, сейчас мне с ней по кайфу, а дальше посмотрим.

Из офиса ровно в четыре стартую. Думаю, сначала в фитнес заехать, чтобы из режима не выбиваться и фитоняшку этого ебанного в стойло поставить, но прямо чую, что влом. Как представлю, что домой захожу, а там жратвой вкусно пахнет и Эмма с голой жопой бродит, сразу хочется на тапку давить. Домашним быть один хер не мое, но сейчас прямо тянет покайфовать. В винотеку надо заскочить по дороге и вина с собой прихватить. К курице французский совиньон прямо в кассу будет.

Перед выездом на трассу ей набираю, чтобы попиздеть. А то стемнело уже и пилить по прямой скучно. Заодно и узнаю, что там со жрачкой. Голодный еду, что пиздец. Если выйдет как с омлетом, то лучше заранее в шашлычку звякнуть, чтобы готовить начинали.

Секунд пять слушаю тишину, а потом робот на том конце чеканит, что она недоступна. Блядь. Надо завтра ей номер поменять. Стопудово провайдер у нее говно, потому что у нормальных у нас в поселке со связью проблем нет.

От нехер делать новости врубаю, минут десять слушаю очередное нытье про инфляцию, и снова ей перезваниваю. Та же хуйня. Абонент недоступен. Она что там, в интернете рецепты так долго искала, что мобильник вкрай посадила?

Трубку на консоль швыряю и на тапку давлю до упора. Когда с той стороны не але, меня пиздец как бесит. Как будто вопрос задаешь, а тебя игнорят, с понтом не слышат.

На изжоге до дома долетаю за двадцать минут, во двор заезжаю и вижу, что света в доме нихера нет. Матерюсь и из машины выплевываюсь. Блядь, вырубили, что ли? Хотя с хера это вырубили, если ворота разъехались без проблем.

В дом залетаю и с порога чую, что нет её. Тихо, как в гробу, и жратвой приготовленной тоже не пахнет.

Выключателем щелкаю и первым делом на кухню иду. Ни пакетов с продуктами, ни Эммы. В гостиной и спальне тоже нихуя.

С-сука. Она, блядь, по дороге в супермаркет заблудилась, что ли?

В голову всякая хуйня тут же лезть начинает, вроде маньяка-таксиста, который её хуй пойми куда увез. Приходится себе отрезвляющий пендель дать, чтобы мозги на место встали.

Мобильник достаю и нахожу номер шкета. Может, в «Монро» она по старой памяти поперлась — хуй знает. Других её контактов у меня нет.

Шкет берет со второго гудка, по тону слышно, что охуел от моего звонка.

— Здравствуйте, Константин. Что случилось?

— Слышь, Эмма сегодня к вам не заглядывала? Нигде не могу её найти.

— Нет… — мямлит растерянно. — Она два дня назад приезжала, форму сдала и уволилась.

— А номер матери её не знаешь? Или может, подруг каких-то?

— Нет. У меня только её личный был.

Вызов сбрасываю и в голос матерюсь. С-с-сука. И хули сейчас делать? Дома на диване куковать, пока не объявится? Может, реально труба у неё села и таксишку вызвать не может?

Да блядь, нет, хуйня это. Она ж не пятилетка сопливая. Бабки у неё есть, так что всегда можно зарядку купить.

На изжоге десять кругов по дому наматываю и снова топаю к тачке. Про то, что жрать охота, махом забывается. Один вариант остается — домой к ней скататься. Если у неё вдруг труба проебалась, она в первую очередь туда наверное поедет.