Книга Аморальный, страница 77 – Алайна Салах

Я на автомате напрягаюсь от такого предложения. Судя по тому, что в жизни она нихуя нормального не видела, светят мне прогулки по метро и шаурма.

— Давай попробуем, — говорю нехотя. — Только в ту лавку индийскую не зови. Мне в прошлый раз вони хватило.

— Да нет, конечно. Я предлагаю поесть на фудкорте, а потом по пешеходной улице прогуляться, — тараторит. — И чур я плачу.

— Уже маманины бабки транжирить собралась, — стебу.

— Нет, я из своих, — она гордо нос задирает. — Не думай, что я настолько бедствую.

Чтобы на выставку лететь не артачилась и заодно извиниться за проёб с Кариной, соглашаюсь. Пусть главной себя разок почувствует. Платить-то ей, ясен хер, за себя не дам.

Через полчаса пригоняем на рынок, который в фудмолл переделали. У меня уже на парковке подгорать начинает, когда тачку пытаюсь между двумя трахомами втиснуть. Народу тут до ебла, а ещё с подносами ходить надо и на стульях пластмассовых сидеть.

Я кисну, зато Эмма кайфует. Вся изъёрзалась от восторга, пока я уныло жопой к поребрику сдаю.

— Покажу тебе моё любимое заведение. Ты любишь грузинскую кухню?

— Хачапури, что ли? — буркаю.

— И хинкали. Здесь знаешь, какие вкусные… Жареные с зеленью и бараниной.

Заходим. У меня тут же глаз дёргаться начинает. Всё, сука, как я ненавижу. Куча пиздюков, музло колхозное долбит, вонища от жратвы стоит и кругом ебучие подносы.

— Может, съебём отсюда, пока не поздно? — предлагаю.

— Кость, ну нет… — Она хватает меня за руку. — Тебе понравится. Я здесь ещё потом сухофрукты для чая куплю.

Я, блядь, как будто в ад попал, отвечаю. Минут десять трёмся в очереди, потом она ещё верещать начинает, что я ей заплатить не дал, потом полчаса таскаемся в поисках стола с шайбой в руках, которая должна запиликать. В итоге, стола нихуя не находится, и мы приземляемся, блядь, за общий, напротив жирной тёлки с дредами. Следом ещё одна приваливает с вопящим пиздюком на руках. Шайбу на стол плюхает, вымя достаёт и ему пихает.

— Ты мне так за вчерашний косяк мстишь? — цежу. — С таким видом мне ни один хачапури не залетит.

— Здесь просто особая атмосфера… — Она глазами лупает восторженно. — Она отличается от ресторанной, но у неё своё очарование.

— Половина из этих рестиков в центре есть. За те же бабки к тебе официант подскочит, заказ примет и сам всё притарабанит. И ни на чью грязную башку не придётся пялиться.

Баба с дредами тут же зыркает возмущённо. А хули зыркать, раз уж сама просекла, про кого разговор.

— Ну не знаю… — бормочет. — Мне всё равно здесь нравится… Тут без пафоса.

— А я, видать, на пафосного похож, раз не люблю из пластиковых тарелок жрать?

— Нет, не похож.

Чую, расстроилась она. В стол уставилась и кольцо теребит.

— Ладно, не куксись, — коленку её жму. — Не люблю такие места просто. В цеху у меня такая же хуйня каждый день: ор, вонь и толпы. Башка кругом идёт.

Вздыхает.

— Извини. В следующий раз пойдём туда, куда тебе нравится.

— Если со мной на выставку полетишь, пиздатое место покажу, — вставляю, чтобы к теме поездки её заново развернуть. — Тебе точно там понравится.

Улыбается, но ни да, ни нет не говорит. Уже нормально. Чую, надо будет Тамаре ещё один комплект билетов на рейс наскребать.

Жратва грузинская оказывается на тройку с плюсом. Хинкали нормальные, а хачапури — говно полное.