Книга Бывшие. Мы встретимся вновь, страница 32 – Марьяна Громова

Я не слышу продолжения.

У меня в ушах стоит гул. Такое ощущение неприятное бывает иногда, когда голова после пьянки болит. И вот ты наклоняешься шнурки завязать, а потом резко голову поднимаешь... И накрывают боль, гул и ощущение, что темнеет в глазах.

Ася — моя дочка?

Алинка сказала, что она — Александровна специально.

Почему она мне не сообщила?

Почему не сказала мать, если знала?

А отец? Тоже знает?

Пиздец.

Цветочный магазин заперт. Но внутри горит свет и на двери висит табличка, где написано, что при необходимости нужно звонить по алинкиному телефону.

Я не звоню.

Я жду.

Если позвоню, чего доброго догадается обо всем по моему тону, который я сейчас вообще контролировать не смогу, и сбежит.

Ищи потом, стучись, скандаль.

А мне всего-то надо спросить прямо и увидеть реакцию.

Думая о своём, разглядываю улицу.

Взгляд скользит по стеклянной стене кафе напротив.

И я вдруг вижу!

Алинка сидит за столиком у окна. С мужиком. Ну, естественно! По-другому и быть не могло!

Сканирую пространство. Недалеко от входа припаркована та самая тачка, в которую она тогда, ночью, прыгнула. Сто процентов это она!

Стекло немного отсвечивает, мне толком не видно его лицо, но зато видны их сцепленные руки! Они за руки держатся, как влюблённые!

Треш какой-то!

То есть она родила от меня ребенка. Скрыла это. И теперь, когда я вернулся, решила продинамить, ничего о девочке не сказав? Охеренно.

Меня подмывает пойти в кафешку и устроить там Армагеддон.

Я держусь только на одной мысли. Что мне надо чуть-чуть остыть. Самую малость. Чтобы все-таки задать ей риторический вопрос. "Ася — моя дочка?"

Выходят.

Она с букетом цветов.

Значит, как от меня взять цветы — так это нет! И плохие они, и она любит только цветы из своего магазина!

А тут вон, поглядите-ка, прижимает к себе какие-то уродливые, жёлтые, похожие на подсолнухи, только маленькие будылки.

Конечно, от любимого мужчины она бы и веник с радостью приняла. Но любимый мужчина — это не я...

Вот честно! Меня уязвляет понимание этого.

Потому что она явно предпочла мне другого! А ещё потому, что... Я всё равно не готов бросить попытки её добиться!

В смысле, Громов?

Чего это ты там "не готов"?

Эта засранка, вообще-то, скрыла от тебя ребёнка!

Отомстила? Отомстила за якобы измены мои.

Но это — вещи из разных весовых категорий! И одно дело изменять, а другое ребёнка оставить без отца! Я-то, получается, только одной Алинке больно сделал. А она? Она нанесла вред сразу троим людям! Мне — потому что обманула, ребёнку — потому что оставила без отца, и себе — потому что... Хрен знает, почему! Но нанесла, я уверен!

Она садится в его машину. Он везёт ее.

Еду следом, как привязанный.

Ненавижу себя за эту слабость, но еду!

Возле её дома они прощаются.

Нет, Сладкая, не спишь ты с ним. Пока. Иначе бы точно засосал тебя прямо там, в салоне. Но хренов джентльмен выходит, дверь открывает, руку подаёт.

Сука. Бесит. Как же не накостылять ему?

Держись, Громов, не при ней только!

Но когда, проводив её до подъезда, мужик возвращается обратно, я выхожу ему навстречу.

Оцениваю, заступив дорогу.

Молодой. Смазливый. Даже чересчур. Среднего роста. Худощавый. Тачка классная. Прикид модный. Такой — мамочкин мальчик, весь из себя правильный.

— Добрый вечер, вы чего-то хотели? — доброжелательно обращается ко мне, не понимая моих намерений.