Книга Бывшие. Мы встретимся вновь, страница 39 – Марьяна Громова

Но когда в двери, наконец, поворачивается ключ, испытываю неожиданное облегчение, что она вернулась.

И, конечно, выхожу навстречу...

Стоит, прислонившись плечом к дверному косяку. Руки на груди сложены. Взъерошенный, словно только что встал с постели.

И вот ведь моя натура дурацкая! Я ж знаю, что это — всё тот же Громов! Что он ничего хорошего не способен дать мне, ни как человек, ни как мужчина, но... Сердце тянется к нему.

И я люблю.

И кто его знает, что с этим делать...

Хмурится. Смотрит недовольно.

Но молчит.

Это на него совсем не похоже.

— Спасибо, что посидел с Асей, — прерываю неловкое молчание я сама.

— Хм, — усмехается он. — Это как бы и моя дочь тоже.

Ну, ладно. Хорошо, что ты это понимаешь. А ещё лучше, что пока не требуешь ничего сверхъестественного, руководствуясь этим знанием.

Киваю на дверь:

— Ты пойдёшь? — я спрашиваю, но тут, в принципе, особо-то и спрашивать нечего, и так ясно, что ему пора, да и поздно уже — мне тоже нужно спать — впереди длинный и трудный день.

— Нет, — вдруг уверенно заявляет он, лишая меня дара речи. — Я здесь останусь.

— В смысле?

— Отец спит. Я звонил. Всё нормально.

И что? Это значит, что ты должен вот так запросто остаться на ночь в моём доме? Я должна разрешить в благодарность за то, что побыл с Асей? Или что?

Вешаю кофту, которую брала с собой, в шкаф в прихожей. Медленно расправляю складки и ещё медленнее закрываю дверцу, раздумывая, как не ругаясь с ним, отправить домой.

Что сказать? Как быть?

Я как-то вдруг, в один неловкий момент, понимаю, что мы с ним в квартире вдвоем, что уже очень поздно, что Ася давно спит, что... Что ничего же не изменилось по сути — я всё также неравнодушна к нему, а он всё тот же Громов, который не способен любить! Но...

Когда он обнимает сзади, одной рукой за плечи, а другой за талию...

Я думать не могу! Я могу только чувствовать!

И я разрешаю себе это.

Закрываю глаза и чувствую. Его губы на шее. Его тело, прижимающееся к моей спине. Его запах... Ах, как же он пахнет — сандалово-сладко, грешным безумием, заставляющем меня забыть напрочь, кто я и что я здесь делаю.

— Не надо, — прошу, но получается как-то неуверенно и жалобно, как будто я сама не знаю, чего мне на самом деле надо.

Но он, конечно, не слушает.

Это был бы не Громов, если бы моей невнятной просьбы ему было бы достаточно. Конечно, руки его не разжимаются. Так и держит, легонько проводя пальцами по моим рёбрам.

— Ты, правда, ездила на работу или... была с другим мужчиной?

Очень хочется расценить этот вопрос с отрицательной позиции. Взорваться, сказать, что это его не касается! И ещё хочется ответить, что да! Да! Была!

Пусть это будет враньё, но ведь враньё по его заслугам!

Но...

Я зачем-то говорю правду:

— Он просто меня подвёз.

И мне тошно и обидно от этой правды!

Я себя размазней, слабачкой чувствую, но слово, как известно, не воробей.

И моё сердце зачем-то радостно заходится в груди от понимания того, как он там, за моей спиной, резко расслабляется, радуясь такому ответу.

— Алинка, — выдыхает мне в шею, обжигая горячим дыханием. — Ты такая потрясающая...

И меня вдруг выбрасывает этими словами в неприглядную действительность. И мне больше не кажутся ласковыми и нежными эти руки на моём теле.