Книга Не твоя игрушка, страница 18 – Лера Титова

— Пойдём, — сказал Диман настойчивее. — Тебе нужно проветриться.

Я позволил увести себя из столовой. Мы вышли в коридор. Студенты сновали мимо. Кто-то косился на мою руку в крови. Я не обращал внимания.

— Ты должен что-то делать, — сказал Диман. — Так нельзя.

— Что делать? Подойти и дать ему в морду при ней? Она этого и ждёт. Она проверяет меня.

— Может, и проверяет. А может, ей просто нравится с ним. Ты думал об этом?

Я резко остановился. Повернулся к нему.

— Нет. Не нравится. Я знаю её. Я видел её глаза. Она всё ещё моя. Просто хочет наказать.

— За что?

— За всё. За ту ночь. За то, что трахал другую. За «игрушку». За полгода молчания.

— А ты? Ты хочешь её наказать? За Макса?

Я задумался. Хотел ли я наказать её? Да. Хотел. За то, что она с ним. За то, что позволяет ему касаться себя. За то, что целует его при мне. Но больше всего я хотел просто вернуть её. Любой ценой.

— Я хочу её, — сказал я. — Не наказать. Вернуть.

— Тогда не срывайся. Она смотрит. Она оценивает. Если ты сорвёшься — ты проиграешь.

— Я не сорвусь.

— Уже сорвался. Стакан разбил.

— Это не срыв. Это... тренировка.

Диман усмехнулся.

— Ну-ну.

До вечера я держался из последних сил.

Поехал в зал. Бил грушу. Потом ещё одну. Игнат Петрович смотрел молча, но когда я сорвал бинты и начал лупить голыми кулаками, он остановил меня.

— Хватит. Руки убьёшь.

— Мне нужно.

— Нужно — бей в перчатках. Или на ринге. А так ты просто калечишь себя.

Я остановился. Опустил руки. Костяшки были разбиты в кровь. Боль пульсировала, но хотя бы отвлекала.

— Она с другим, — сказал я. — С Орловым.

— Знаю. Диман рассказал.

— И что мне делать?

— Ждать. Или бороться. Но не так. — Игнат кивнул на мои руки. — Кулаками ты проблему не решишь. Она не груша. Она женщина.

— Она не просто женщина.

— Знаю. Она — твоя женщина. Но если ты будешь калечить себя каждый раз, когда ревнуешь, ты долго не протянешь.

Я вытер пот полотенцем. Игнат был прав. Но я не знал другого способа. Я всегда решал проблемы силой. А сейчас сила была бесполезна.

В десять вечера я сорвался.

Клуб «Platinum» встретил меня гулом басов и толпой. Пятница. Народу было больше обычного. Девушки в коротких платьях, парни с дорогими часами, алкоголь рекой. Всё как всегда. Но сегодня всё было по-другому. Сегодня я был здесь не ради веселья.

Я прошёл в VIP-зону. Заказал виски. Двойной. Выпил залпом. Заказал ещё. Бармен — мой знакомый, Паша, — посмотрел на меня с беспокойством.

— Тяжёлый день?

— Тяжёлая жизнь.

— Бывает. Но ты поосторожнее. У тебя рука в крови.

Я глянул на костяшки. Кровь запеклась, но раны ещё сочились. Я стянул с руки салфетку, вытер.

— Пройдёт.

Виски принесли. Я выпил. Алкоголь обжёг горло, разлился теплом по телу. Напряжение немного отпустило. Но картинка из столовой стояла перед глазами. Его губы на её губах. Её руки на его плечах. Её закрытые глаза.

Я налил ещё.

Девушка появилась сама. Брюнетка. Длинные волосы, чёрное платье, обтягивающее фигуру. Губы пухлые, накрашенные алым. Она была похожа на Асю. Отдалённо. Но в темноте клуба, под алкоголем, этого хватало. Мне хватало.

— Привет, — сказала она, садясь рядом без приглашения. Голос низкий, с хрипотцой. Тоже похоже.

— Привет.

— Я Катя. Можно просто Кэт. Ты один?

— Один.

— Я так и подумала. Ты весь вечер сидишь с таким лицом, будто кого-то потерял.