Книга Не твоя игрушка, страница 21 – Лера Титова

И ушёл.

Весь день я был сам не свой. Сорвал тренировку. Пропустил пару деловых звонков. Просто катался по городу, слушал музыку и думал. О ней. О нём. О том, как я, Макс Орлов, который никогда не ревновал, который всегда был охотником, вдруг превратился в того, кто боится потерять добычу.

Я знал, что она использует меня. Знал с самого начала. Но думал, что смогу контролировать. Думал, что моя ненависть к Воронову сильнее любых чувств. Оказалось — нет. Оказалось, что где-то по пути я влюбился. В неё. В Асю. В эту дерзкую, опасную, прекрасную женщину, которая смотрела сквозь меня.

И это меня уничтожало.

Вечером я приехал к ней без предупреждения. Поднялся на четвёртый этаж. Постучал. Она открыла почти сразу — как будто ждала. На ней были домашние штаны и футболка. Волосы собраны в небрежный пучок. Без макияжа. И всё равно — сногсшибательная.

— Макс? Я думала, ты завтра.

— Я соскучился.

Она пропустила меня внутрь. Я вошёл. Квартира была маленькой, но уютной. Её запах повсюду — сладкий, цветочный. На столе — открытая бутылка виски. Один бокал.

— Пьёшь одна?

— Иногда.

— Налей мне.

Она достала второй бокал. Налила. Мы сели друг напротив друга. Я сделал глоток. Виски был хороший — односолодовый, дорогой. Я сам подарил ей эту бутылку месяц назад. Она открыла её только сейчас.

— Что случилось? — спросила она.

— Ничего. Просто хотел тебя видеть.

— Ты врёшь.

— Да. Вру.

Я поставил бокал. Подошёл к ней. Взял за подбородок. Поднял лицо.

— Я не могу перестать думать о тебе, — сказал я. — Это бесит. Это разрушает мои планы. Но я ничего не могу с собой сделать.

— Макс...

— Молчи.

Я поцеловал её. Жёстко. Глубоко. Она ответила — как всегда. Но я чувствовал: что-то не так. Что-то изменилось. Её губы были холоднее, чем обычно. Или мне казалось.

Я подхватил её на руки. Понёс в спальню. Бросил на кровать. Стянул с неё футболку. Под ней — простое бельё. Белое. Хлопковое. Не кружевное, как обычно. Без вызова. Это было странно. И от этого ещё более интимно.

— Ты сегодня другая, — сказал я.

— Какая?

— Настоящая.

Она смотрела на меня. В её глазах была буря. Я видел — она боролась с собой. С чувствами, которые не хотела признавать. И это заводило меня ещё сильнее.

Я разделся. Накрыл её своим телом. Поцеловал — в губы, в шею, в ключицу. Медленно. Без привычной жёсткости. Сегодня я не хотел грубости. Сегодня я хотел, чтобы она чувствовала. Меня. Только меня.

— Ты моя, — прошептал я.

— Я не вещь.

— Знаю. Но ты моя. Хотя бы сейчас.

Я вошёл в неё. Медленно. Давая привыкнуть. Она застонала. Её руки обхватили мою спину, ногти впились в кожу. Я двигался плавно, глубоко, глядя ей в глаза. Не закрываясь. Не прячась.

— Смотри на меня, — сказал я. — Думай обо мне. Только обо мне.

— Да.

— Не ври.

— Я не вру. Сейчас — о тебе.

Я ускорился. Её стоны стали громче. Кровать скрипела под нами. Я чувствовал, как она приближается к краю. Как её тело дрожит. Как пальцы сжимаются на моих плечах.

— Кончай, — прошептал я. — Для меня.

Она кончила. С криком. Без заглушённой ладонью — в этот раз я не зажимал ей рот. Я хотел слышать. И когда она выкрикнула — я не услышал его имени. Только стон. Только волну. Только тишину после.

Я кончил следом. Вышел. Лёг рядом. Дышал тяжело. Она лежала, глядя в потолок. Молчала.