Книга Не твоя игрушка, страница 2 – Лера Титова

Внутри что-то оборвалось. И одновременно — взорвалось.

Я резко встал. Диман что-то крикнул, но я не слышал. Просто пошёл через толпу. Расталкивая людей, не видя ничего, кроме неё. Её красного корсета. Её алых губ. Его руки на её талии.

Я подошёл почти вплотную. Она заметила меня. Повернулась. И на секунду в её глазах мелькнуло что-то — тень прошлого. Страх? Радость? Я не понял. Но она быстро справилась. Улыбнулась — той самой дерзкой улыбкой Чёртовки.

— Привет, Артур, — сказала она.

Голос. Её голос. Тот самый, который я слышал в голосовых сообщениях. Только теперь — без фильтра. Живой. Настоящий.

— Ася, — сказал я. Имя далось с трудом.

— Давно не виделись.

Макс стоял рядом. Его рука всё ещё лежала на её талии. Он смотрел на меня с усмешкой. Победной. Самодовольной.

— Воронов, — кивнул он. — Ты знаком с моей девушкой?

Моей. Он сказал «моей». О ней. Об Асе. О Чёртовке. О женщине, которая была моей четыре месяца. И которую я потерял.

Я посмотрел на него. На его белокурые волосы. Татуировки, выползающие из-под ворота рубашки. На его холёное лицо с ямочкой на подбородке.

— Мы знакомы, — сказал я. Голос был чужим. Металлическим. — Близко.

Ася не отвела взгляд.

— Это было давно, — сказала она.

— Полгода — это не давно.

— Для меня — целая жизнь.

Макс переводил взгляд с меня на неё. Его улыбка стала шире. Он наслаждался. Ублюдок.

— Ладно, — сказал он. — Мы, пожалуй, пойдём. У нас ещё планы на ночь. — Он подчеркнул последнее слово так, что сомнений в значении не осталось.

Ася кивнула. Бросила на меня последний взгляд — короткий, непонятный. И ушла. С ним. Под руку. Из клуба. Из моей жизни. Снова.

Я стоял и смотрел им вслед. Толпа сомкнулась. Музыка гремела. А я не мог двинуться с места.

Она вернулась. Но не ко мне.

Я не помню, как добрался до пентхауса.

Помню только, что сидел в кресле у панорамного окна и смотрел на город. Виски закончился. Кулаки были разбиты — видимо, врезал кому-то в клубе. Или чему-то. Телефон валялся на полу. Экран треснул. Я не помнил, как это случилось.

В голове крутилось только одно: Ася и Макс. Его рука на её талии. Его губы на её шее. «Моя девушка». Она была с ним. Встречалась с ним. Спала с ним.

Я сжал пустой стакан. Стекло хрустнуло.

Она использовала меня. Тогда, четыре месяца назад. Чёртовка. Ася. Один человек. Она играла со мной. А теперь играет с ним. Или нет? Может, у них всё серьёзно? Может, она действительно забыла меня?

Нет. Я видел её глаза. На секунду — всего на долю секунды — в них мелькнуло что-то. То, что нельзя подделать. Она всё ещё чувствовала. Всё ещё помнила. Всё ещё была моей. Просто не хотела признавать.

Я встал. Прошёлся по тёмному пентхаусу. Остановился у двери в её бывшую комнату. Той, где она прожила три дня. Три дня, пока я не растоптал всё.

Дверь была закрыта. Я не заходил туда полгода. Но сейчас открыл.

Всё было как тогда. Пустая кровать. Шкаф. На стуле — забытая ею заколка. Маленькая, чёрная, простая. Я взял её. Сжал в ладони.

— Ты вернулась, — сказал я в пустоту. — Но я не знаю, зачем.

Ответа не было. Только тишина. Только город за окном. Только моё сердце, которое снова билось в ритме: «Верни её. Верни. Верни».

Я не знал, что буду делать. Знал только одно: я не отпущу её снова. Даже если для этого придётся разорвать Макса Орлова на куски.