Книга Развод. Я не прощаю измен, страница 101 – Натали Лин, Наталья Ван

Коротко. Без смайликов. Без “мам”. Но это её шаг. Маленький, осторожный. Я не спеша печатаю в ответ: “Спасибо, Аня. Это многое для меня значит”.

Возвращаю телефон в карман. Поднимаю лицо к небу. Над старыми кровлями уже загораются первые звёзды. Я вдыхаю прохладный вечерний воздух, смешанный с запахом нашей новой жизни. Внутри тишина. Не пустая, а наполненная. Как этот зал. Как этот дом. Как я сама.

Оля

Утренний свет льется сквозь высокие окна галереи. Он мягко ложится на паркет, подсвечивает золоченые рамы. Атмосфера покоя. Наполненного, насыщенного покоя, который бывает только в местах, созданных с любовью.

Я пью кофе, медленно обводя взглядом зал. На стенах висят мои работы. Не только реставрация, но и собственные полотна. Сначала я робко повесила их в дальнем углу, “для антуража”. Потом наравне с антиквариатом. А теперь — целая экспозиция. Пейзажи, натюрморты, эскизы к будущим большим работам. Каждый кусочек холста — это кусочек меня, моей души, которая наконец-то смогла говорить в полный голос, не оглядываясь и не оправдываясь.

Во втором зале целая выставка фоторабот Максима. Его снимки с самыми удивительными и такими необычными ракурсами. Здесь все стало гармонично.

Сегодня очередной день открытых дверей для небольшого круга коллекционеров. Всё готово. Вино охлаждается, закуски расставлены, каталоги лежат аккуратной стопкой. Я не волнуюсь. Нет той прежней, сжимающей живот дрожи: “А вдруг не оценят. А вдруг я не дотягиваю”. Есть лишь тихая, спокойная уверенность.

Сзади раздаются мягкие шаги. Теплые руки обнимают меня за талию, губы касаются виска.

— Ты ещё не устала? — тихо спрашивает Михаил, его голос звучит прямо у моего уха, согревая.

Я кладу свою руку поверх его, прижимаюсь спиной к его груди, чувствуя надёжность этого жеста.

— Нет, — отвечаю я, и в голосе слышится улыбка. — От этого невозможно устать, если ты этим дышишь.

— Ты права, — он целует меня в макушку. — Это и есть счастье. Найти дело, которое станет продолжением дыхания. Это твоя заслуга.

Мы стоим молча, наслаждаясь тишиной перед предстоящим днём. Это наше общее пространство, наш общий труд и наша общая любовь, которая выросла не из страсти к разрушению старого, а из уважения к созиданию нового.

В кармане моего легкого кардигана тихо вибрирует телефон. Я с лёгким вздохом достаю его. Экран светится уведомлением о сообщении.

Имя отправителя заставляет моё сердце не ёкнуть, а скорее… замереть на долю секунды в недоумении. Денис.

Я открываю сообщение. Текст длинный, витиеватый, полный пафоса и покаяния, которого я не просила.

“Оль, привет. Прости, я знаю, что не должен тебе писать спустя столько времени, но если… если ещё не всё упущено, то может, встретимся? Поговорим? Я ушел от Ирины. Окончательно. Мы с ней слишком разные, а у нас с тобой ещё есть шанс. Мы можем начать всё заново. Я всё осознал. Мне никто не нужен, кроме тебя. Давай начнем сначала. Я клянусь, что стал другим. Поверь мне”.

Я читаю. Сначала медленно, потом быстрее, пробегая глазами по этим жалким, пустым словам. “Всё осознал”. “Стал другим”. “Начнём сначала”. Как будто наша с ним жизнь — это черновик, который можно скомкать и начать на чистом листе, стерев все обиды, предательство, унижения, его холодность и мои слёзы. Как будто я вещь, которую можно отложить на полку, а потом, когда новая игрушка надоест, снова взять в руки.