Книга Кто не спрятался, я не виновата, страница 66 – Варвара Шестакова

— Она идеальна, – ответила я, сгребла со стола лица менее удачливых актрис и бросила их в мусор.

Ее звали Леа. Леа Бертье. Она только закончила какие-то актерские курсы и понемногу играла в небольшом театре. Она тоже вошла в наш дом, смело и почти без стука. Ей было двадцать лет, она стала первой девушкой, да и вообще первым человеком в нашей творческой компании, кто был моложе меня.

Как только Мартин, Франсуа и Изабель отыскали всех героев своей истории, начались бесконечные репетиции, поиск локаций, реквизита, первые съемки. Мартин допоздна пропадал на съемочных площадках, а затем уже в ночи вся компания от актеров до реквизиторов и хлопушек перетекала к нам домой. Я смотрела на эту толпу и удивлялась, сколько человек способна вместить квартира. Они готовы были веселиться ночь напролет, обсуждать успехи и провалы предыдущего дня и чертить планы следующего. Малышка Леа расхаживала по комнате с бокалом в руках, цокая по паркету. Мартин менял пластинки. Иногда к нам поднимался сосед с нижнего этажа – интеллигентнейший мужчина с седыми висками и вежливо просил убавить громкость. Я была с ним солидарна – с утра меня всегда ждал ранний подъем и офис редакции, Алан по-прежнему не терпел опозданий. Конечно, я нервничала, злилась, обижалась, но что я могла сделать? Этот дом стал таким задолго до меня.

Однажды они притащили с собой пистолет, маленький черный браунинг. Я была уже дома, когда Мартин позвонил в дверь. Я не знала, что они вновь придут всем своим кинообъединением, и только что вышла из душа, закрутив волосы полотенцем, как тюрбан. Я планировала лечь спать пораньше.

— Эге-гей, а вот и мы! – раскинул руки Мартин, едва переступив порог, и еще десяток пар ног последовали за ним по проторенной дорожке.

— Салют, Люсьен, – подмигнула мне Леа, с интересом разглядывая полотенце на моей голове. Она шла смело и самоуверенно, абсолютно чувствуя себя у нас как дома.

— Ты ни за что не угадаешь, что у меня в кармане, – хитро подмигнул Мартин и взял мою руку.

— Часы, песочные часы, что же еще ты можешь таскать в кармане?

— А вот и нет, – и он положил мою руку в свой карман.

Мои пальцы ощутили холод металла, я попыталась обхватить обтекаемый гладкий предмет, нащупала тонкий выступ, и рука от неожиданности отпрянула назад.

— Что это, Мартин? Это пистолет? – прошептала я.

— Это настоящий браунинг! Малыш – его так и называют «бейби», посмотри он совсем крошечный, едва помещается в ладони. – Мартин вытащил пистолет и пытался положить мне на ладонь, но я резко выдернула кисть, так что он чуть не упал на пол.

— Ну что ты боишься? Он не заряжен.

— Откуда у тебя пистолет?

— Наш реквизитор, Бертран, принес сегодня на площадку, это пистолет его деда, столько лет, а как сохранился, ни одной царапины.

Мартин любовно крутил браунинг в руках.

— Мы будем использовать его на съемках. Как думаешь, подойдет?

— Подойдет-подойдет, главное не перепутайте патроны.

Мартин навел ствол пистолета на гостиную, где уже расположились «гости», и издал детский «пуф».

— Убери его пока, давай не будем играться с оружием, – попросила я его. В его руках пистолет выглядел как-то неумело и неестественно.

— Ладно-ладно, не боись! – он чмокнул меня в губы и положил браунинг на комод в прихожей.