Книга Детка. Вы мне не нужны, страница 13 – Зоя Берг

— Устала, - тихо, совсем тихо.

Я отрываюсь от подушки, всхлипываю, громко, надрывно. А он встает обходит кровать, садится рядом и рывком поднимает меня, прижимая к себе. И тут я наконец начинаю рыдать в голос. Как плачут когда больше нет сил держать лицо. Носом, ртом, с этим противным звуком, который не хочется слышать от себя.

Слезы текут по щекам, за шиворот майки - той самой, его, которая ничего не скрывает. Он кладет мне руку на спину. Я вздрагиваю. Но не отстраняюсь. Потому что сил больше нет. И не только не отстраняюсь. Я утыкаюсь ему грудь. Со всеми своими слезами, соплями, размазанной тушью.

Со своими двумя годами странных отношений, когда я придумывала нам совместное будущее - не вслух, внутри, как придумывают все важное.

Я рыдаю про тех нас, которых не было, а мне казалось что были. Про то как я верила. Про то как перестала верить - не сразу, постепенно, по маленькому кусочку - но все равно надеялась. До последнего.

До «не мои проблемы».

Я рыдаю про маленькую точку, которая ничего не знает. Которая просто строится. Которой не было в планах. Но которая появилась и живет сейчас где-то внутри.

«Слышишь?»- думаю я. -«Прости. Это не про тебя. Это я так. Просто иногда надо».

Его рука лежит у меня на спине. Просто лежит.

— Ну какие же вы все дуры, - басит.

Не злобно. Почти нежно.

Я рыдаю сильнее. Потому что это не утешение. Потому что это самое странное утешение на свете. Но от его руки и этой идиотской фразы - становится чуть легче.

Совсем чуть-чуть. Но все-таки.

Постепенно - не сразу, волнами - отпускает. Всхлипы реже. Дыхание ровнее. Его футболка мокрая насквозь.

«Извини»,- думаю я. -«За футболку»...

___________

Представлю вам еще один роман нашего Литмоба «Бывшие. Месть негодяю!»

Любовь Перуница «Сделка с бывшей любовью».

Дно выглядело так: меня бросил жених, бизнес летит к чертям, искря проводами, и я беременна. Но я умудрилась пробить его еще глубже, когда согласилась на сделку с бывшим.

Открываю глаза - утро. Когда он ушел я не знаю. Видимо я просто вырубилась в какой-то момент. Хотя и не мудрено. Встаю, тащусь в ванную. Глаза опухшие, лицо помятое.

«Ладно».

Умываюсь. Одеваюсь. Спускаюсь вниз. Он сидит на кухне. Кофе, ноутбук, телефон у уха. Разговаривает - коротко, по-деловому - и когда я вхожу, только кивает в сторону кофемашины. Мол, сама справишься. Справлюсь. Я вообще всегда справляюсь.

Но кофе, наверное, не стоит. Где там мои ромашка с мятой? Завариваю, тихо усаживаюсь на барный стул в углу. Жду пока он закончит звонок. Он заканчивает. Закрывает ноутбук. Смотрит на меня.

— Рус. Спасибо, - бормочу. - За вчера.

Растягивает губы в подобие улыбки.

— Стены тонкие, - говорит он. - Спать мешала.

Я на секунду замираю - внутри что-то обрывается - и... киваю.

— Понятно, - отворачиваюсь.

Беру кружку в руки, делюа глоток, перевожу взгляд за окно - на яблони.

«Ну да».

Опять себе что-то сочинила. Пришел, потому что стены тонкие. Руку положил, потому что... потому что... да тоже что-то физиологическое. Что-то вроде рефлекса, простого рефлекса.

«Между нами сделка. Ничего кроме сделки».

«Запомни».

— В холодильнике еда, - бурчит. - В девять выезжаем. Тебе в какую сторону?

— Арбат.

— Хорошо.

Он встает, ставит чашку в раковину, уходит. Я слышу его шаги по лестнице - ровные, неспешные. Смотрю на свою кружку. Ромашка с мятой. Пахнет мамой. А в груди - пусто. Как будто он выключил что-то. Про что я даже и не знала.