Книга Мисс Вселенная для Космопиратов, страница 30 – Тина Солнечная

— Ты всегда такая скучная или так сильно нас боишься? — вдруг спрашивает он, не оборачиваясь.

Я моргаю.

— Что?

— Ты всё время тихая. Осторожная. Только когда орёшь — видно, что ты настоящая, проявляешь эмоции.

— Приятно слышать, — бурчу я, заворачиваясь глубже в одеяло.

— Это не плохо, — продолжает он. — Просто интересно. До того, как мы тебя забрали… ты кем была?

— Ну… человеком, — я морщусь. — У меня была жизнь. Работа.

— Работа? — он поворачивает голову, глядя на меня. — Какая?

— В маркетинге. Придумывала слоганы. Кампании. Как продать одно и то же людям под разными соусами.

Он усмехается.

— Значит, ты врала профессионально.

— Нет, — фыркаю я. — Я украшала реальность.

Он качает головой, чуть приподнимается на локте.

— И тебя это устраивало?

— Иногда. Не всегда. Но… это было моё. Там я могла контролировать хоть что-то.

Он замолкает. Смотрит. Долго.

— Ты и сейчас можешь что-то контролировать. — Сказал он так, словно я тут по своей воле. — Начни с простого.

— Например?

Он тянется рукой, кладёт её на мой локоть.

Пальцы тёплые. Слегка поглаживает, а у меня от его касания мурашки по телу. Красивый зараза и наверняка знает это.

— Например… реши, хочешь ли ты, чтобы я сейчас продолжал с тобой говорить. Или…

Он чуть склоняется ближе, не касаясь губами, но дыхание — уже на щеке.

Сердце гудит, как мотор. Я не знаю, что сказать.

Но ощущаю, как всё внутри плавно смещается — от тревоги к ощущению, что я в моменте. И что предложение этого мужчины мне определенно нравится. Когда я успела стать такой распущенной? С другой стороны, если через месяц я попаду в рабство к непойми кому, может и не стоит строить из себя монашку. Привлекательный мужчина предлагает мне приятно провести время. У меня от одной мысли внизу все сводит.

— Или… — сама не поняла, что я это сказала вслух. Он улыбнулся, хищно так.

Он медленно поворачивается, глаза чуть прищурены. Улыбка — не добрая, не мягкая. Хищная. Опасная. Но почему-то… совершенно не пугающая.

— Не такая уж ты и скучная, киса, — шепчет он, подаваясь ближе.

И в следующий момент его губы накрывают мои. Никаких предупреждений. Никакой неловкости.

Он целует так, будто уже знает, как мне нравится, или не боится угадывать.

Ладонь ложится мне на талию, не держит — направляет. Я не сопротивляюсь. Наоборот. Моя рука тянется к нему сама, зарывается в волосы, и я чувствую, как дыхание становится сбивчивым — моё и его.

Он притягивает меня ближе, так, что между нами почти не остаётся воздуха. Только кожа. Только ткань моей пижамы.

Он отрывается от моих губ, заглядывает в глаза, не знаю, что именно он там ищет, но после сразу возобновляет поцелуй.

Его ладони медленно скользят по моей талии, изучая. Сначала поверх пижамной ткани, потом — под ней, туда, где кожа уже покрылась мурашками от его горячих пальцев.

Пальцы поглаживают, не торопясь. Сжимают затвердевшие соски, слегка пощипывают.

Он не срывает с меня одежду. Он медленно расстегивает пуговицу за пуговицей, словно открывает подарок.

Я чувствую, как ткань распахивается, как холод воздуха касается разгорячённого тела.

А за ним — снова тепло его ладоней. Они уверенные. Надёжные. И будто знают, где именно прикоснуться, чтобы вызвать мурашки — не от холода, от желания.

Его пальцы продолжают скользить по моей коже — медленно, будто запоминают меня на ощупь. Не спешат, не требуют. Просто идут по телу, как по карте, которую хочется изучить до последней детали.