Онлайн книга «Тихая квартирантка»
|
Должно быть, у тебя галлюцинации. Он едет по главной улице. От окружающего изобилия разбегаются глаза: закусочная, книжный магазин, кофейня, пекарня, винный магазин, парикмахерская, студия йоги, аптека. За углом – ресторан под названием «Амандин». Закрыт. Рестораны, как ты помнишь, часто не работают по понедельникам. Все выглядит таким нормальным, будто можно выйти из машины и чем-нибудь заняться – взять латте, посетить урок виньясы, купить новую помаду. Ты поворачиваешься к нему. Его глаза, прозрачные в лучах зимнего солнца, поблескивают. Ладони управляются с рулем. Руки в положении десять и два. На заднем плане книжный магазин. Так просто. Парень едет по делам. Папа в городе. Уважаемый человек, респектабельный житель респектабельного города. Он останавливается у пекарни. Паркуется за серебристым «БМВ», оставляет двигатель работать на холостом ходу. Спрашивает: — Ну, как тебе? Ты понятия не имеешь, чего он ждет. Робко косишься в сторону. Разве он не должен волноваться? Вдруг тебя кто-то увидит? В любую секунду. Он пять лет скрывал тебя, опускал шторы, запирал двери… Что он задумал? — Здесь… мило, – осторожно говоришь ты. Негромкий смешок. — Подходящее слово. Люди здесь тоже милые. – Он выглядывает из окна. – Кстати о… Ты следишь за его взглядом. Из пекарни выходит мужчина: голова втянута в плечи, серая куртка, бумажный пакет под мышкой. Заметив пикап, мужчина меняет маршрут. Он направляется к вам. Когда он подходит ближе, ты отмечаешь детали: редеющие волосы, коричневые пятна у основания черепа, серебряное кольцо на безымянном пальце левой руки. Ты жадно ловишь каждую мелочь, очарованная его совершенно банальной наружностью. Всему виной пять лет заточения. Мужчина машет вам рукой. — Эйдан! Вот, сейчас. Он вытащит пистолет, и человеку в серой куртке придет конец. Ты вцепляешься в сиденье. Стискиваешь челюсти, зубовный скрежет эхом отдается в мозгу. Звук справа. Ты опасливо скашиваешь глаза. Стекло с пассажирской стороны опускается. Что, черт возьми, происходит? — Добрый день, судья. Голос сердечный, вежливый, приторно-сладкий. На лице простое, искреннее удовольствие от встречи со старым приятелем на улице. Твое стекло опущено до конца. Мужчина в серой куртке прислоняется к машине и опять здоровается. — Как жизнь? – спрашивает он. – Сегодня отдыхаешь? Человек слева от тебя смеется, постукивая пальцами по рулю. — Временно. Вы ведь в курсе, как оно бывает… Босс никогда не отпускает меня надолго. Мужчина усмехается в ответ. — Конечно, а то я не знаю… Зови меня Фрэнсис. Я сто раз говорил, не нужно формальностей. — Если настаиваете. – Затем шутливым тоном: – Судья. Стараясь не вызвать подозрений, ты поднимаешь взгляд на мужчину в серой куртке и пристально смотришь на него. Глаза слезятся. Лицо горит. «Посмотри на меня. Услышь мои мысли. Посмотри на меня, чертов кретин. Тебе известно, кто я?» Наверняка твое фото мелькало всюду. После того как он тебя похитил. Это произошло в другом месте, но не слишком далеко. Будь ты судьей в соседнем городе, неужели не знал бы? Не запомнил? Разве лица пропавших без вести не отпечатались бы у тебя в мозгу навечно? Мужчина останавливает на тебе взгляд. Наконец-то. Несколько мгновений ты веришь, что он тебя узнал. Этот человек тебя спасет. Затем он обращает взор в сторону водительского сиденья, приподняв брови в немом вопросе: «А это?..» |