Книга Шантаж и другие соблазны, страница 47 – Кири Т.

Глянув на часы, я ругаюсь и вскакиваю с кресла, пора в душ. Горячая вода колючими струйками стекает по спине, смывая меловую пыль, пот из спортзала, запах масла от тренажеров.

Натягиваю чёрную поло и джинсы. Сегодня без пафоса, пафос остаётся за Сейнтом Шейдом. Кейд Арден может позволить себе непринуждённый стиль: джинсы, чистые ботинки, минимум усилий, чтобы показать — мне не всё равно.

Кошусь на телефон. Чёрт. Уведомления сыплются одно за другим. Менеджер долбит меня просьбами выложить новый ролик Сейнта Шейда, какую-нибудь нелепую запись, где я играю с огнём или демонстрирую ловкость рук без рубашки. Обычно я бы уже смонтировал что-то.

Но сейчас мне не хочется.

Впервые с тех пор, как я построил эту двойную жизнь, мне не нужно внимание остальных. Ни визжащих фанатов, ни жаждущих комментариев, ни миллионов незнакомцев, считающих, что владеют кусочком Сейнта Шейда.

Мне нужно только её внимание.

Как, чёрт возьми, я до этого дошёл? И почему так чертовски быстро?

Я уже хватаю куртку и собираюсь распахнуть дверь, как вдруг вибрирует телефон.

| Знаешь, было бы полезно, если бы ты сообщил, во что, чёрт возьми, мне сегодня одеваться.

Я улыбаюсь так широко, что болят щёки. Представляю, как она это печатает, с поджатыми губами, наверняка расхаживая по своей ведьминской спальне. Мои пальцы стремительно тыкают по экрану:

| Что-нибудь повседневное. Джинсы. Футболка. Ничего заметного, типа «арестуйте меня».

Три точки появляются. Исчезают. Снова появляются.

| Сегодня для приключений не понадобятся кошачьи ушки?

Я ухмыляюсь, вспоминая её в тех самых ушках и с хвостом.

| Кошечка с Кинжалами, ты можешь прийти даже в мусорном мешке, и я всё равно…

Стираю сообщение, пока оно не стало слишком откровенным. Останавливаюсь на:

| Просто доверься. Сегодня ничего вычурного не нужно.

И это смешно, если задуматься, именно доверие — единственное, что удерживает нас обоих от тюрьмы или полного краха.

✦····•✦•····•✦

Когда я подъезжаю к её дому, нервы уже на пределе. Я входил в горящие кольца, висел вниз головой на высоте пятидесяти футов на единственной верёвке, глотал огонь перед тысячами зрителей, но всё это не идёт ни в какое сравнение с тем, чтобы припарковать машину у дома Уиллоу Вейл и осознавать, что вот-вот она выйдет ко мне.

Фонарь на крыльце вспыхивает. Мои пальцы так крепко сжимают руль, что он скрипит. И вот, она выходит.

Джинсы. Чёрные боевые ботинки. Белая футболка, заправленная в джинсы и перехваченная на талии чёрным ремнём. Волосы распущены, тёмными волнами ложатся на плечи, мне безумно хочется запустить в них пальцы.

Она одета просто. Как я и просил.

Смертоносно. Как всегда.

Клянусь, моё тело забывает, как работать. Сердце пропускает удар. Дыхание замирает.

Она видит меня и улыбается. Не та острая улыбка. Не та, которой она одарила Трэвиса Белла прямо перед тем, как его убить. Эта — настоящая. Мягкая. Почти застенчивая.

Я обречён.

Выскакиваю из машины, обхожу её и открываю пассажирскую дверь. Она усмехается моему жесту и просто говорит: «Привет», — усаживаясь на сиденье. Я всерьёз опасаюсь, что она услышит, как колотится моё сердце, когда возвращаюсь на место водителя и закрываю за собой дверь. И я совсем не против, когда замечаю, что её взгляд скользит по мне. Она смотрит так, словно я — одновременно лучшая и худшая ошибка, которую она собирается совершить.