Книга Инквизитор. Охотник на попаданцев 1, страница 72 – Миф Базаров

— Попробую.

— И будь осторожен, — наставник понизил голос. Он не уточнял, с кем, я и без того понял.

Мы доели, расплатились и вышли. Домой отправились пешком. Пётр молчал и изредка поглядывал на витрины закрытых магазинов. А я шёл рядом и думал о Сахалине. О мальчишке с пустыми глазами. О том, что этот мальчишка — я сам, и, оказывается, был кто-то, кто заметил меня раньше, чем я сам заметил себя.

Утро понедельника началось с тяжёлого выбора.

Я спустился в гараж. Постоял перед рядом мотоциклов, выбирая. И наконец мой взгляд упал на «Урал Волк» — чоппер, тяжёлый, с длинной базой, хромированными перьями на вилке и низким рулём. Давно на нём не ездил. Соскучился.

Завёл. Двигатель чихнул, выпустив облачко дыма, и заурчал ровно, мощно. Выкатил на улицу, прогревая.

У тротуара уже стоял чёрный «Руссо-Балт». Кабриолет, спортивная версия. Волков за рулём, в тёмных очках, улыбается во весь рот.

— Ну ты и черепаху выбрал! — крикнул он. — Я думал, ты на «Иж Спорте» поедешь!

— Погода хорошая. Хочу с ветерком, но не спеша.

— Ну давай, догоняй! — усмехнулся друг.

«Руссо-Балт» рванул с места, взвизгнув покрышками. Я же плавно тронулся следом.

Утренний город только просыпался. По реке уже неспешно ходили речные трамваи, газетчики на углах улиц разворачивали свежие номера. Пешеходы тянулись в сторону остановок в ожидании транспорта.

Волков нёсся, лихо обгоняя, но на светофорах я, лавируя между машинами, оказывался впереди. Чоппер позволял держаться уверенно, да и пробки по дороге на работу я знал как свои пять пальцев.

На трассе до Гатчины Дима ушёл в отрыв. Я не гнался за ним, а ехал спокойно, наслаждаясь дорогой.

Первый день после отстранения. Запах выхлопов, асфальт, утреннее солнце наискосок.

Хорошо.

Но в самой Гатчине образовался небольшой затор, которого в принципе хватило, чтобы к финишу, у КПП, мы оказались почти одновременно.

— Ну ты даёшь! — заорал Волков, глуша мотор. — На этом корыте меня чуть не сделал!

— Честная гонка.

— Честная! — он засмеялся. — Ладно, пойдём, труженик, поработаем.

На КПП охранник — молодой, с нашивкой мага жизни — козырнул.

— Игорь Юрьевич, с возвращением. Удостоверение, пожалуйста.

Я протянул. Артефакт загорелся красным.

— У вас отстранение до сегодняшнего дня?

— Сегодня понедельник. Отстранение закончилось в полночь.

Парень тут же позвонил дежурному, поговорил и кивнул.

— Проезжайте, мастер Воронов. Всё в порядке.

В коридорах Гатчинского дворца царила привычная утренняя суета. Сновали инквизиторы в чёрных и коричневых плащах, стажёры в серых, служащие с папками, техники в халатах. Из-за дверей доносились голоса, звонки телефонов и стрекотание телетайпов, принимающих донесения из районных отделений ордена.

На доске объявлений, мимо которой я проходил каждый рабочий день, висел свежий приказ.

«Пономаренко Евгений Анатольевич утверждён на должность заместителя начальника Петербургского отделения с правом самостоятельного утверждения оперативных решений первого и второго уровней сложности».

Я скривился.

Крыса не только не пострадала, но и укрепилась. Наверняка без протекции папаши-губернатора не обошлось.

Волков на развилке коридора хлопнул меня по плечу.

— Мне направо. Удачи с новым начальником! — усмехнулся он.

Откуда Дима знает, что меня вызовут, я не спросил. Весь отдел, наверное, гудит.