Книга Инквизитор. Охотник на попаданцев 1, страница 81 – Миф Базаров

Наставник положил кисет на стол передо мной.

— Это зачем? — спросил я.

— Оставлю тут, ты же не против? Не хочу с собой брать. Боюсь потерять.

Я кивнул, взял кисет в руки. Кожа была тёплой, мягкой, хранившей тепло ладоней Петра. Непроизвольно сжал.

— Спасибо, — сказал я.

— За что?

— За ужин, — я немного помолчал, — и за доверие.

Пётр хлопнул меня по плечу.

— Ну, я пошёл.

Наставник вышел. Я слышал, как он спускается по лестнице, как открывается входная дверь, как она захлопывается. Потом тишина.

Я подошёл к окну.

Внизу стояло такси. Пётр открыл дверцу, бросил чемодан на заднее сиденье, сел сам. Машина тронулась, плавно вырулила на набережную и вскоре скрылась.

Остался один.

Стоял у окна и смотрел на пустую набережную.

Сжал кисет.

И сразу — как бывает только с запахами и старой кожей — меня отбросило назад.

Отцовский кабинет. Всегда полутёмный, всегда пахнущий странно: горькими травами, воском, чем-то смолистым, что он варил по вечерам в колбе на спиртовке. Я никогда не знал, что именно. Он не объяснял, а я не спрашивал. Такой у нас был уговор, негласный, детский.

С кухни доносился голос матери: не слова, просто голос, ровный и тёплый, как само присутствие. Запах пирогов. Мука на руках, на переднике, иногда на щеке: она смахивала её тыльной стороной ладони и не замечала, что размазывает.

Откуда-то сзади — крики. Братья и сёстры. Кажется, снова не поделили что-то: мяч или место у окна, или право первым сесть за стол.

— Перед ужином погуляю, — сказал я.

И вышел.

Море было рядом. На Сахалине оно всегда рядом.

Я шёл вдоль берега. Под ботинками скрипела мокрая галька. В воздухе тянуло водорослями — острым, солёным, живым запахом, который не спутаешь ни с чем. Чайки орали над водой, ныряли, взмывали, не обращая на меня никакого внимания.

Я был частью пейзажа. Мальчишка у моря. Ничего особенного.

За окном закричали чайки.

Я не сразу понял, что это снаружи, а не там, в воспоминаниях.

Река. Набережная. Поздний вечер. Я у себя на кухне.

Разжал руку. Кисет был влажным от ладони.

Посмотрел на часы: одиннадцать.

Потёр глаза и начал убирать со стола. Посуду в раковину, хлеб прикрыл. Привычка не оставлять после себя беспорядка.

Надо спать. Завтра новый день. Новые объяснительные. Новые вызовы. Новая порция проблем, которую наверняка подкинет Пономаренко.

Я уже дотянулся до выключателя, когда резко зазвонил телефон.

Быстро сбежал по лестнице в гараж, где стоял аппарат.

Снял трубку.

— Воронов слушает.

— Игорь Юрьевич, — голос дежурного. Но что-то в нём было не так. Он назвал меня по имени-отчеству. Дежурные так не делают. Дежурные говорят «мастер».

— Слушаю, — повторил я.

— Газлайтер. Центр города. Власовский банк, Садовая двадцать один. Захват заложников.

Я потянулся к куртке — рефлекс. Мозг уже считал: Садовая, пять минут на мотоцикле. Поздно, пробок нет.

— Сколько там наших?

Пауза.

Не секундная, настоящая. Долгая. Такая, во время которой дежурный, который видел всё и не удивлялся ничему, подбирает слова.

— Шесть инквизиторов прибыли первыми. Двое не реагируют на вызов. Сидят в стороне, не отвечают. Трое не могут приблизиться, говорят, ноги не идут. Шестой вошёл внутрь двадцать минут назад.

Я стоял с курткой в руке.

— И?

— Связи с ним нет. Но наблюдатели с улицы говорят… — он замолчал на секунду. — Они говорят, что видят инквизитора в окне второго этажа. Он стоит там и смеётся.