Книга Предатель. В Новый год без меня, страница 28 – Анна Риман

Я могла отодвинуться, но не стала, погрузившись в спокойный сон.

Проснулась я от чужого голоса.

Не от будильника, не от света — от того, что за тонкой стеной кто-то говорил слишком громко для утра. Потом хлопнула дверь. Ещё одна. Снаружи завёлся двигатель и тут же заглох, словно водитель передумал ехать.

Я посмотрела — рядом пусто.

Одеяло было смято, но холодное. Не «встал на минуту», а давно. Я резко села. В комнате горела гирлянда, огоньки лениво мигали на ветках ёлки, как будто ночь ещё не закончилась. На стуле у стены не было его куртки. Дверь — заперта.

Я подошла к окну и приподняла штору на палец.

Несколько человек у администрации. В пуховиках поверх домашнего. Кто-то натягивал шапку на ходу. Кто-то нервно смеялся — таким смехом, когда хочется, чтобы всё оказалось глупостью. По дорожке прошла администратор в красном свитере с оленями, махнула рукой кому-то за кадром, словно разгоняла кур.

Я сглотнула. В горле было сухо.

Тимура среди них не оказалось.

Я быстро натянула джинсы, свитер, сунула ноги в ботинки без носков — всё равно. Волосы не расчесывала, только собрала в хвост, чтобы не мешали. В голове стучало одно: где он. Не «почему», не «что он делает». Просто где.

Я вышла наружу, морозный ветер ударил в лицо.

— Пожалуйста, разойдитесь по домикам, — уговаривала администратор, улыбаясь слишком старательно. — Всё под контролем. Ничего страшного. Просто… инцидент.

«Инцидент». После Нового года. В лесу. В восемь утра.

Я подошла ближе. Она заметила меня, кивнула — как постояльцу, который мешает.

— Что случилось? — спросила я.

— Ничего, — слишком быстро ответила она. — Полицию уже вызвали, разберутся. Прошу вас, вернитесь в домик.

В её голосе не было уверенности. Только желание, чтобы я исчезла.

Я поймала взгляд мужчины у соседнего домика — тот стоял с кружкой и вглядывался в сторону дороги, будто ждал продолжения.

— Вы знаете, что там? — спросила я у него, кивая на лес, туда, где начинался путь к соседнему комплексу.

Он пожал плечами, но глаза были живые, цепкие.

— Говорят, стреляли, — сказал он тихо, почти с удовольствием от слова. — В соседнем. Разборки какие-то. Может, кто перепил… праздники же.

У меня внутри всё опустилось и тут же стало жёстким.

Не «перепил». Я уже видела людей Гаджиева. Знала, на что они способны.

Повернулась к дороге.

Снег на ней был примят полосами шин. Вчера здесь ездили мало. Сегодня — проехали точно.

Я сделала шаг. Потом ещё.

Глупо было бежать. Опасно. Нелепо. Но ноги сами нашли темп, и холодный воздух резанул легкие, как наказание.

Я бежала в соседний комплекс, не до конца понимая, кого именно ищу — Тимура или ответы.

Гул стоял странный — не крик, не паника, а плотный, собранный шум. Машины. Черные, одинаковые, припаркованные неровно, будто их ставили не для удобства, а чтобы перегородить все пути к отступлению.

Я сбавила шаг, тело сообразило раньше головы.

У домиков стояли люди. Явно не постояльцы. Широкие плечи, тёмная одежда, короткие стрижки. Амбалы — слово всплыло само и оказалось точным.

Я остановилась за ёлкой, не очень умно, но хоть как-то. Сердце билось в ушах.

И тогда я увидела его.

Марат находился у крыльца. Без куртки, в тонком свитере, растрёпанный, злой. Один из мужчин тащил его под локоть — грубо, заставляя морщиться от боли. Второй открыл дверь машины.