Книга Как профукать праздник. Влюбиться в виновника, страница 53 – Екатерина Мордвинцева

— Мы с тобой, — сказала я. — Если что-то понадобится — звони.

— Знаю, — она улыбнулась — впервые за долгое время. — Вы у меня есть. Это главное.

Она ушла, а мы с Кристиной остались на улице. Снег хрустел под ногами, мороз щипал щёки, и воздух был таким чистым, что кружилась голова.

— Оль, — Кристина взяла меня под руку. — Ты как?

— Не знаю, — честно ответила я. — Но лучше, чем утром.

— Это хорошо, — она сжала мою руку. — И знаешь... я думаю, Инга права. Не надо торопиться. Но и не надо бояться.

— Я знаю, — я посмотрела на неё. — Я подумаю.

— Подумай, — она кивнула. — А сейчас пойдём домой. Холодно.

Мы пошли по заснеженной улице, и я думала о том, что сказала Инга. О том, что не надо торопиться. О том, что надо быть осторожной. О том, что надо пробовать, если не хочешь жалеть.

Я думала об Андрее. О его глазах, о его голосе, о его руках. О том, как он сказал «я рядом». О том, как он ждал. О том, что он, наверное, всё ещё ждёт.

Я не знала, позвоню ли ему. Не знала, смогу ли. Не знала, готова ли.

Но я знала одно: я не хочу жалеть.

Я думала, что после моего сообщения он исчезнет.

Так делают все нормальные люди, когда им говорят: «Нам лучше не общаться». Они исчезают. Они перестают писать, звонить, напоминать о себе. Они уходят, чтобы не причинять боль. Или чтобы не получать её в ответ.

Андрей не исчез.

В первый день после нашего разговора в кафе с Кристиной и Ингой я вернулась домой и увидела на пороге пакет. Обычный бумажный пакет, перевязанный бечёвкой. Я огляделась — подъезд был пуст, только снег за окном падал на подоконник.

Я открыла пакет. Внутри были продукты: хлеб, молоко, яйца, сыр, фрукты. И маленькая записка, сложенная пополам.

«Знаю, что вы не едите нормально. Пожалуйста, не забывайте о себе. А.»

Я сжала записку в руке и хотела выбросить её вместе с пакетом. Но не выбросила. Почему-то не смогла.

— Что это? — спросила Кристина, выходя из спальни.

— Продукты, — я протянула ей пакет. — Андрей оставил.

— Он был здесь?

— Не знаю. Наверное.

Кристина заглянула в пакет, достала записку, прочитала.

— Мило, — сказала она. — Очень мило.

— Ничего милого, — я забрала у неё записку и сунула в карман. — Это навязчивость.

— Это забота, — поправила Кристина. — Он волнуется.

— Я просила его не общаться со мной.

— А он и не общается, — она пожала плечами. — Он просто оставил продукты. Это не общение.

Я хотела возразить, но не нашла слов. Потому что она была права. Он не звонил, не писал, не пытался поговорить. Он просто... оставил продукты.

Я убрала их в холодильник и постаралась забыть.

На следующий день пакет снова был на пороге.

Я открыла дверь утром, чтобы вынести мусор, и наткнулась на него ногой. Точно такой же — бумажный, перевязанный бечёвкой. Внутри — свежий хлеб, молоко, овощи, кусок курицы. И снова записка.

«Сегодня холодно. Надевайте шапку, когда выходите. А.»

Я усмехнулась. Шапку. Он переживает, надеваю ли я шапку. Как будто это сейчас главное.

— Опять? — Кристина выглянула из кухни.

— Опять.

— И что там?

— Хлеб, молоко, курица. И совет надевать шапку.

Кристина рассмеялась — впервые за долгое время.

— Он заботливый, — сказала она.

— Он навязчивый, — я убрала продукты в холодильник, который за два дня заметно пополнился. — И я не знаю, как заставить его остановиться.