Книга Измена. Круиз для одинокой жены, страница 16 – Кира Арден

Я бросаю ручку чемодана. Делаю шаг по паркету, потом еще один, словно во сне приближаясь к полоске света, падающей из спальни в коридор. Моя рука медленно, словно чужая, ложится на дверную ручку, и я толкаю дверь.

Дверь спальни поддается бесшумно. Я переступаю порог, и в этот момент время останавливается, превращаясь в густой кисель. Картина перед моими глазами настолько сюрреалистична, что мозг отказывается ее обрабатывать, пытаясь выстроить хоть какую-то логическую защиту.

Смятые темно-синие простыни, которые я сама застилала перед отъездом. На них — мой муж и моя лучшая подруга. Они замирают, словно кадр из фильма на паузе, ослепленные светом из коридора.

Тишина в комнате становится такой плотной, что звенит в ушах. Слышно только, как тяжело и хрипло дышит Игорь.

Первым отмирает он. Его глаза расширяются от первобытного ужаса, он судорожно натягивает на себя одеяло, напоминая пойманного с поличным школьника, а не взрослого, уверенного в себе мужчину.

— Лена?! — его голос дает жалкого петуха. — Ты… ты же должна была поехать в гостиницу!

— Сюрприз, — мой голос звучит неестественно ровно. Я не кричу и не бью посуду, не бросаюсь с кулаками. У меня просто нет на это сил. Все эмоции внутри выгорели дотла в ту самую секунду, когда я увидела в прихожей знакомые красные туфли. Осталась лишь абсолютная ясность.

Катя не выглядит испуганной. Она медленно садится, ничуть не стесняясь своей наготы, и грациозно, с вызовом оборачивается в простыню. На ее лице нет ни капли раскаяния — только легкая досада от того, что спектакль пошел не по ее сценарию.

— Ну, вот и все, Игорек. Я же говорила, что рано или поздно она узнает, — Катя поправляет растрепанные рыжие волосы, глядя на меня в упор. Ее бирюзовые глаза, те самые, в которых я привыкла искать поддержку, сейчас сочатся ядом.

— Заткнись! — шипит на нее Игорь, лихорадочно пытаясь нащупать на полу свои брюки. — Лена, послушай, умоляю, это не то, что ты думаешь! Это ошибка, я просто сорвался, мы выпили…

— Ошибка? — я делаю шаг вглубь комнаты. Мой взгляд скользит по разбросанной одежде, по двум бокалам из-под дорогого вина на моей прикроватной тумбочке. — Ошибка — это забыть купить хлеб по дороге домой. А спать с моей лучшей подругой в моей же постели, пока я нахожусь в круизе по билету, который она же мне и подарила… Это не ошибка, Игорь. Это спланированная операция.

Я перевожу взгляд на Катю. В груди ворочается что-то огромное, тяжелое и колючее.

— Фотография из ресторана. Истерика в сообщениях. Басня про секретаршу Светочку. Это ведь все была театральная постановка, да? Чтобы я там, на теплоходе, убивалась от горя, подала на развод дистанционно и даже не вздумала возвращаться раньше времени?

Я замолкаю на секунду, и в голове у меня медленно, очень медленно, щёлкает последний винтик. То сообщение, которое я сегодня не стала дочитывать на вокзале. От Кати. Второе, сразу после рассказа про «секретаршу Светочку». Я тогда его даже не открыла.

— А если бы я всё-таки приехала с парохода, — продолжаю я уже тише, глядя Кате прямо в глаза, — ты ведь предусмотрела и это. Ты написала мне ещё одно сообщение. Я его не прочла, но и так знаю, что там. «Лена, не езжай домой. Я вылетаю из Питера. Встретимся в гостинице, я тебе номер уже сняла». Чтобы я, как последняя дура, сидела в каком-нибудь «Метрополе» и ждала твоего сочувствия, пока вы тут доигрываете. Так ведь?