Книга Системный Друид. Том 2, страница 20 – Андрей Ткачев, Оливер Ло

Он выпрямился, шагнул ко мне, занося руку для захвата.

Я отступил вбок коротким скользящим движением, пропуская его мимо себя, и, подставив ногу, толкнул в спину.

Борг не удержал равновесия. Подошвы скользнули по мокрым камням на берегу, и охотник с размаху плюхнулся в ручей, подняв фонтан ледяных брызг. Вода здесь доходила до пояса, и Борг оказался по грудь в потоке, который обжигал холодом даже через одежду.

Он сидел в ручье, ошарашенный, мокрый, с листом дерева, прилипшим к плечу, и смотрел на меня расширенными глазами, в которых злость боролась с изумлением.

— Ты… ты это нарочно?

— Ты за мной полдеревни пробежал, — я присел на валун, положив локти на колени. — Значит, ноги работают, лёгкие тоже, и жить ты ещё хочешь, раз собирался мне врезать. Борг, ты здоровый мужик в расцвете сил. Хватит жалеть себя.

Охотник сидел в воде ещё секунд десять. Потом фыркнул, утёрся рукавом и выбрался на берег, отряхиваясь, как собака после купания. Сел на соседний валун, раздвинув колени и упёршись кулаками в камень.

Молчание длилось долго, нарушаемое только журчанием ручья и пением какой-то пичуги в кронах.

— Он всё равно ушёл, — произнёс Борг глухо, глядя в воду. — Мой сын. Моя кровь. Ушёл к людям, которые отравили Хранителя и чуть не убили тебя. К тем, кто не уважает ни лес, ни людей, что ниже их сословия.

— Ушёл, — согласился я. — И сейчас ты ничего с этим не сделаешь. Но можешь сделать кое-что для себя. Привести дом в порядок. Вернуться к работе. Показать деревне, что Борг из Вересковой Пади стоит на ногах, и плевать на тех, кто шепчется за спиной.

Охотник поднял на меня тяжёлый взгляд.

— Кстати о деле, — я позволил разговору повернуть в нужное русло, — зачем я вообще пришёл к тебе. Мне нужен лук. Хороший, под мою руку. Фрам сказал, что ты единственный в Пади, кто умеет их делать.

Борг моргнул, и на его лице проступил тот непроизвольный интерес, который я замечал у бывалых мастеров, когда разговор касался их ремесла.

— Ты пришёл вытаскивать меня из запоя… ради лука?

Я покачал головой.

— Я пришёл потому, что знаю, каково это, когда кажется, что стены сомкнулись и выхода нет. Видел такое раньше. Переживал сам. А лук, это повод, потому что смотреть, как лучший охотник гниёт в собственном доме, я закрывать глаза не собирался.

Борг усмехнулся, впервые за всё утро, криво и горько, но усмехнулся.

— Много ты можешь знать в шестнадцать, парень? Переживал он, тоже мне!

Я промолчал. Ответ лежал на поверхности, и именно поэтому его лучше было не давать.

Охотник поскрёб подбородок, ощупывая бороду, потом вздохнул, длинно и тяжело, выпуская из лёгких то, что копилось неделю. Плечи расправились, спина выпрямилась. Перемена была едва заметной, но я видел, как меняется постановка тела, как возвращается к нему та хищная собранность, которую я запомнил по первой встрече у ворот деревни.

— Ладно, — сказал Борг, поднимаясь с валуна и отжимая полу рубахи. — Пойдём. Покажу тебе мастерскую.

Мастерская Борга занимала бревенчатый сарай-пристройку за домом, с широкими дверьми и крошечным окошком под самой крышей. Внутри пахло деревом, воском и льняным маслом, тем густым тёплым запахом, какой бывает в столярках, где работа не прекращается годами.

Вдоль стен на деревянных колышках висели заготовки, длинные планки из разных пород, высушенные до звонкого состояния. На верстаке лежали инструменты: рубанки, стамески, ножи для скобления коры, мотки жил и пучки конского волоса. В углу стояла бочка с водой, в которой вымачивались полосы бересты.