Книга Книжники. В объятиях прошлого, страница 134 – Ирина Фуллер

— О, нет-нет-нет, — выдохнула она, теперь рваными резкими движениями пытаясь освободиться и ринуться навстречу Кингу.

Лес уже накрыло густыми, чернильно-синим сумерками, поэтому Артур включил фонарик на телефоне, чтобы разглядеть коричневый конверт.

— Это мне, — сообщил он, продемонстрировав запечатанное послание, а затем вскрыл его.

— Артур, нет, это не вам! — воскликнула Констанция, но он уже достал письмо.

— Другому Артуру Кингу? — уточнил он чуть насмешливо.

С этим его глаза впились в строчки. Констанция перестала пытаться высвободиться, ее волосы остались намотанными на ветку, будто прошлогодняя гирлянда: без надежды на распутывание. Она спрятала лицо в ладонях, не осмеливаясь смотреть на Артура. Только бы не видеть его реакции!

Констанция мысленно произносила слова, которые сейчас читал Кинг. Она знала их наизусть, ведь вымеряла каждую букву, подбирала каждую фразу так, чтобы выразить чувства, эмоции, но при этом не показаться слишком жалкой.

«Артур, я пишу вам это письмо безо всякой надежды, кроме, пожалуй, одной: что вы не потеряете ко мне последние капли уважения, которые, я надеюсь, еще остались.

Я бы не стала говорить вам этих слов. Да и сейчас, сидя над письмом уже пятый час, не знаю точно, наберусь ли смелости отдать его вам. Однако, думаю, должна это сделать, скрывать все и дальше просто невыносимо.

Уверена, что, несмотря на весь ужас перед мыслью о том, что вы узнаете мою тайну, после мне обязательно станет легче. Я стану новой Констанцией, которая услышала свой вердикт. И которая больше ни на что не надеется.

Простите, что так долго подвожу к главной мысли.

Я люблю вас.

Вот и все, теперь вы знаете.

Сбежала ли я трусливо, отдав письмо, или стою рядом и жду реакции — в любом случае сейчас внутри умираю.

Пожалуйста, ничего не говорите. Я не хочу сочувствия.

Вы справедливо можете задаться вопросом: тогда зачем я вывалила на вас эту никому не нужную правду? Я не смогу ответить. Просто, видимо, любовь — это такое чувство, о котором очень тяжело молчать.

И поверьте, поверьте, Артур, если бы я могла что-то исправить, то сделала бы это, но у меня не получается.

Пожалуй, довольно основной части. Все это становится утомительным — я сама от себя устала.

Я долго думала, как закончить это письмо. Знаете, я понимаю, что вы не испытываете ко мне ничего, кроме раздражения, и все же, если в вас есть хотя бы немного симпатии, хотя бы немного тепла после года совместной работы, пожалуйста, будьте добры и благородны. Просто сделайте вид, что не получали этого письма и не читали этих строк. И… просто знайте, что где-то есть кто-то, кто любит вас, несмотря ни на что».

Мысленно поставив точку, Констанция ощутила, как ее лицо опаляет жаром стыда. Тело бросило в холод. Он прочитал. Он знает. И это письмо… Ужасно не только то, что она написала его, но и то, как! Переписывая текст сотню раз, мечась от лаконичного «Я люблю вас» к длинному посланию на двадцать страниц, Констанция долго искала форму, чтобы облечь свои мысли и чувства. И казалось, что она смогла.

Но теперь, мысленно проходясь с Артуром от слова к слову, от абзаца к абзацу, она внутренне сгорала дотла.

Когда пауза затянулась, а Констанция, наконец, услышала и одинокий голос кукушки, и разговоры где-то очень далеко, и шум ветра в еще голых кронах, она отняла ладони от лица.