Книга Трофей из преисподней, страница 72 – Александр Тамоников

Четверо. Трое военных и один ученый. Неутомимый Коган по-прежнему шел первым. Он крутил головой, успевая посмотреть на идущего следом раненого Буторина, на горизонт, на небо. За ним, почти неся на себе, вел раненого майора Сосновский. Виктор, могучий богатырь еще неделю назад, сейчас был бледен как полотно. И его седая ежиком шевелюра только подчеркивала смертельную бледность лица. Михаил давно уже отдал пулемет Витольду и вел раненого товарища, положив его руку себе на шею. Рана от осколка, пробившего руку выше плеча, хоть и была перевязана, отняла силы. Буторин тяжело дышал, и каждые полчаса они останавливались, чтобы дать ему глоток теплой, пахшей бензином воды из фляги.

Нелегко давался этот путь и профессору Витольду. Пожилой, седовласый, в разорванном на плече пиджаке, он казался призраком, затерявшимся на поле брани. Его мир — это не только карты, геологические образцы, тишина библиотек. Он до последнего ездил по экспедициям, работал много и энергично. Но одно дело экспедиция, маршрут, на котором тебе помогают рабочие. А другое — вот этот ад, это пекло, смертельная погоня. Ноги голодного и немолодого ученого уже явно отказывались слушаться, горели огнем. Он шел, опустив голову, глядя на пыльные сапоги Сосновского, и думал только об одном: как сделать следующий шаг. Еще один. И еще.

День был их врагом. Каждый холм, каждая балка таили угрозу. В степи нет укрытий. Они шли, пригибаясь, используя редкие складки местности — сухие русла ручьев, заросли терна. Солнце жгло немилосердно. В глазах стояли черные круги. Пот, смешиваясь с пылью, заливал глаза и стекал по шее грязными ручьями.

— Держись, Витя, — хрипел Сосновский, чувствуя, как тяжелеет тело Буторина на его плече.

— Я… держусь, — сквозь стиснутые зубы выдавливал оперативник.

Его рука, перевязанная потемневшим от крови и пыли бинтом, багровела и пульсировала тупой раздирающей болью. Геолог отставал. Он спотыкался о невидимые кочки, и мир перед ним плыл, расплывался в мареве жары. В ушах звенело. Ему вспоминалась прохлада аудитории, шелест страниц, запах мела. Донская степь… Сколько он писал о ней статей, о ее геологическом прошлом. Но он не знал, что она может быть такой безжалостной, такой бесконечной.

Вся надежда сейчас была на Когана. Борис, как волк, чуял опасность. Он поднимал руку — и все замирали, вжимаясь в горячую землю. Вдали, на гребне холма, показывалась черная точка немецкого мотоцикла с коляской. Слышался отдаленный рокот моторов. Они лежали, не дыша, чувствуя, как бьются их сердца, готовые вырваться из груди. Преследователи были близко. Очень близко. Или это просто группа мотоциклистов, просто колонна машин?

Ночь пришла не как спасение, а как продолжение кошмара. Жара сменилась пронизывающим холодом. Звезды, яркие и безразличные, усыпали бархатный купол неба. Они шли, уже не видя дороги, почти на ощупь. Ноги были ватными, тело ломило. Усталость была такой сильной, что хотелось лечь, закрыть глаза и забыться. Хотя бы на минуту. Профессор Витольд падал. Он не помнил, как это произошло. Просто земля ушла из-под ног, и он рухнул в колючую траву. Лежать было блаженно. Даже холодная земля казалась мягкой периной.

— Встать, — услышал он над собой жесткий, как сталь, голос Когана. — Встать, профессор. Лежать — значит умереть.