Книга Трофей из преисподней, страница 99 – Александр Тамоников

— Кто здесь старший? — спросил он и внимательно посмотрел на троих в немецкой форме. Лейтенант, с трудом поднявшись, вытянулся:

— Дом удерживали совместно, товарищ майор. Сводная группа разведчиков.

Михаил вышел вперед и представился:

— Майор Сосновский. Особая оперативная группа Главного управления НКВД. С важными сведениями пробираемся в штаб 62-й армии.

— Хорошо, — кивнул майор. — Забирайтесь на броню. Танки сейчас уйдут в тыл, а мы займем здесь оборону.

Воздух над Волгой был густой, как кисель, — от дыма, гари и пыли, взбитой в ядовитую взвесь разрывами бомб и снарядов. Он въедался в легкие, пропитывал гимнастерки, чувствовался на языке металлическим привкусом пороха и копоти. Трое оперативников в потрепанных, но аккуратных солдатских гимнастерках высадились на левом берегу у разбитой пристани. Добираться до штаба армии пришлось и по подвалам, и по Волге. Их доставили на катере, который чудом проскочил под огнем немецких минометов. Они слышали доклады, они знали, что здесь тяжело. Но реальность превзошла любые самые мрачные ожидания.

Их вели через развалины, разбитые площади, по каким-то подвалам и снова по развалинам. Не верилось, что путь лежит через город, через сам Сталинград. Вернее, через то, что от него осталось. Окружающий мир казался чудовищной декорацией. Сосновский увидел сорванную с одного гвоздя табличку с названием улицы. «Улица Солнечная». Ирония названия кажется злой насмешкой. Солнца даже днем не видно за пеленой дыма, пылающие развалины отбрасывают зловещее зарево. Они идут не по улице, а по ее останкам — по грудам битого кирпича, исковерканного металла, между воронок, заполненных мутной водой. Ноги вязнут в мусоре, щебне и рыхлой земле. Там, где вчера был дом, сегодня — груда камней, из которой торчит обугленная балка. Напротив каким-то чудом уцелевшая, не упавшая стена. Одна, одиноко стоявшая.

Переулки между улицей Гоголя и площадью Павших Борцов. Здесь уже не идут, а пробираются, прижимаясь к стенам, вернее, к тому, что от них осталось. Каждая уцелевшая стена — это рубеж. В пробоинах, похожих на пулевые раны, видны следы ожесточенных схваток: гильзы, ржавые от крови бинты, ошметки шинелей. Они видят позиции. Это не окопы в чистом поле. Это ячейки, выкопанные прямо в подвалах, в воронках от авиабомб, за баррикадами из трамвайных вагонов и станков с завода.

Вот он, красноармеец. Не парадный, с плаката. Лицо его черно от копоти и пота, глаза ввалились от бессонницы, но в них — не животный ужас, а холодная, доходящая до отчаяния решимость. Он сидит за пулеметом «максим», установленным на кирпичах вместо станка. Его пальцы привычно лежат на спуске. Шинель прожжена, в локте рваная дыра. Рядом, в нише, образованной обвалившейся плитой, второй боец, мальчишка, лицо которого еще не знало бритвы, начищает до блеска единственный магазин к ППШ. Они не смотрят на проходящих оперативников. Их мир сузился до этого куска Родины, этой позиции, до стены напротив, за которой — враг.

Расстояние. Его ощущает каждый нерв. Вот они перебегают короткий переулок. Сверху, с чердака развалин, доносится хриплый крик: «Тише, черти!» Они замирают, прижимаясь к горячей от огня стене. С противоположной стороны, метров за пятьдесят, слышен гортанный немецкий окрик, лязг затвора. Руки сами собой сжимают автоматы. Враг здесь, за этой стеной. В том подвале. На том этаже. Он слышит твое дыхание. Ты слышишь, как скрипят его сапоги по битому кирпичу. Этот город больше не имеет глубины. Он сплющен в одну линию смертельного противостояния, где тыл — это Волга за спиной, а фронт — везде.