Книга Развод. Цветущий сад, страница 22 – Яра Славцева

Сказано было ровно. Без хамства. Без издёвки. И от этого ещё болезненнее.

Я почувствовала, как внутри всё стягивается в узел.

— А какой способ лучший? — спросила я. — Ждать, пока кто-то разрешит? Или пока пройдёт достаточно лет, чтобы меня уже точно никто не воспринимал всерьёз?

Он нахмурился.

— Я не это имел в виду.

— А что?

Ветер рванул край моего шарфа. Где-то сзади стукнула о металл незакреплённая цепь.

Он смотрел на меня несколько секунд молча.

Потом сказал:

— Я имел в виду, что этот парк — не учебный полигон. Здесь нужен реальный опыт.

И вот тут я чуть не развернулась и не ушла. Потому что он говорил правду. Правду, которой и без него во мне было слишком много. Но почему-то вместо ухода я подняла подбородок и сказала:

— А я вижу здесь не полигон. Я вижу место, которое ещё можно спасти.

Он скрестил руки на груди.

— И как именно?

Я развернулась к парку, будто он сам требовал ответа. И слова пошли раньше осторожности.

— Здесь будет розарий, — сказала я, указывая на пустое пространство слева от аллеи. — Не вылизанный, а живой. Вон там — детская площадка, в тени старых лип, чтобы летом можно было дышать, а не жариться на резине. Эту стену мы не сносим. Она станет вертикальным садом. С северной стороны — сенсорная зона. У входа нужны запахи, не только картинка. И главное — надо перестать воевать с этим местом как с дефектом. Оно не испорчено. Оно запущено. Это разные вещи.

Я говорила, а сама уже видела всё: цвет, рельеф, движение людей, свет в мае, влажность после дождя, детские ладони на деревянных перилах, стариков на скамьях, подростков, которым наконец есть где быть, не разрушая.

— Просто нужно показать земле, что её любят, — закончила я почти шёпотом.

Тишина после этих слов была короткой, но очень плотной.

Я обернулась. Влад смотрел на меня иначе. Не мягче. Нет. Но уже без той первой служебной прохлады, которая автоматически отсекает лишних. В его взгляде появилось то, что я всегда узнаю в профессионалах: внимание. Как к равному, которого пока ещё не признали вслух.

— Ваше имя? — спросил он.

— Марина Лазарева.

Он кивнул.

— Подайте заявку, Марина Лазарева.

— Это разрешение?

— Это рекомендация не тратить этот взгляд впустую.

И только после этого он развернулся и пошёл по аллее дальше, оставив меня одну среди битых фонарей, ветра и старых лип.

Я стояла, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле.

Он не сказал ничего обнадёживающего.

Не предложил помощь.

Не похвалил.

Не извинился.

Но в последний момент, перед тем как свернуть за ржавую беседку, обернулся и бросил через плечо:

— И если будете подаваться самостоятельно, не вздумайте делать из этого парка открытку. Ему не нужна косметика. Ему нужна структура.

Я кивнула, хотя он уже, возможно, не видел.

Структура.

Да.

И, может быть, мне тоже.

Женщина в старом пальто не выходила у меня из головы весь день. Это раздражало. Я привык думать о проектах, сметах, подрядчиках, сроках, политических рисках, жалобах жителей, нормативных ограничениях, подземных сетях, которые обязательно вскроются в самый неудобный момент. О людях — в той степени, в какой они влияют на дело. Не больше.

Особенно о женщинах.

После смерти Лены во мне будто заклинило какой-то внутренний механизм, отвечающий за спонтанную симпатию. Не потому, что я жил монахом. Нет. Были попытки знакомить меня, были вежливые ужины, одна неловкая связь два года назад с женщиной из культурного комитета, с которой у нас даже тональность одиночества совпадала. Но всякий раз что-то останавливалось ещё до начала. Не из верности мёртвой жене — это было бы слишком красивым объяснением. Скорее из внутренней усталости. Когда ты один раз уже выгорел дотла, второй раз к огню подходишь не романтиком, а инженером по технике безопасности.