Книга Мама для дочери босса, страница 40 – Елена Валерьева

— Я подожду снаружи, — сказал он.

И вышел.

Макс перевёл на меня слишком внимательный взгляд.

— Ну?

— Что ну?

— Ты на него так смотришь, будто хочешь одновременно придушить и раздеть.

— МАКС!

— Я лежачий, мне можно.

— Ты невозможный.

— А он красивый, да?

— Ещё слово — и я отключу тебе кислород лично.

Он закрыл глаза, всё ещё усмехаясь.

— Значит, красивый.

Я взяла его за руку. Тонкую, тёплую, слишком родную.

— Не делай так больше, ладно? — прошептала я.

Он открыл глаза уже без шутки.

— Я не специально, Ев.

— Знаю.

— Ты плакать собралась?

— Нет.

— Врёшь.

— Да заткнись ты уже.

Он сжал мои пальцы.

— Всё будет нормально.

— Ненавижу, когда больные успокаивают здоровых.

— Ты не здоровая. Ты просто ходячий стресс.

Я фыркнула сквозь ком в горле.

— Отдыхай.

— А твой Воронцов?

— Он не мой.

— Пока, — пробормотал Макс и снова прикрыл глаза.

Вот так. Даже полумёртвый — всё равно язва.

В коридоре было тихо. Ночь делала больницы одинаковыми: какие бы ни были стены, в них всегда пахнет ожиданием и бессилием. Арсений стоял у окна и разговаривал по телефону на немецком — коротко, резко, быстро. Я почти ничего не понимала, но слышала интонацию: деловую, собранную, контролирующую мир даже в два часа ночи.

Когда он отключился, я подошла ближе.

— Вам не обязательно было оставаться, — сказала я.

— Я знаю.

— Тогда зачем?

Он повернулся. В тусклом больничном свете его лицо казалось ещё жёстче. И ещё усталее.

— Потому что вы сейчас не в состоянии быть одна.

У меня перехватило дыхание. Слишком прямо. Слишком точно. Слишком беззащитно для фразы, сказанной им.

— Не надо так говорить, — тихо сказала я.

— Как?

— Как будто вам не всё равно.

Он несколько секунд просто смотрел на меня.

— А если не всё равно?

Вот так. Без подготовки. Без возможности выставить сарказм вперёд, как щит.

— Это плохая идея, — ответила я почти шёпотом.

— Согласен.

— Тогда зачем вы это сказали?

— Потому что вы спросили.

Я усмехнулась слабо, почти без сил.

— Мне кажется, мы с вами когда-нибудь друг друга добьём.

— Или спасём, — сказал он тихо.

И я резко подняла глаза. Нет. Вот нет. Нельзя стоять посреди ночной больницы, у палаты брата, быть вымотанной, испуганной и слышать от такого мужчины такие слова.

— Не говорите больше так, — попросила я.

— Почему?

— Потому что я сейчас слишком устала, чтобы правильно реагировать.

Он шагнул ко мне. Снова эта близость. Снова слишком мало воздуха. Снова пульс предательски сильнее.

— А как правильно? — спросил он.

— Не знаю.

— Зато я знаю, как неправильно.

— И как же?

Он смотрел мне в лицо так внимательно, будто видел не усталость, не злость, не броню, а меня настоящую — уязвимую, измотанную, готовую рассыпаться.

— Вот так, — сказал он.

И взял меня за плечи.

Не жёстко. Не властно. Просто крепко. Как человека, который сейчас развалится, если его не собрать руками.

Я застыла. Потому что это было не похоже на флирт, игру или красивый жест. Это было слишком настоящее.

— Ева, — тихо произнёс он. — Дышите.

И только тогда я поняла, что действительно почти не дышу. Вдох. Ещё. Медленно.

Его ладони были тёплыми. Надёжными. Непозволительно правильными в этот момент.

— Вот так, — повторил он. — Хорошо.

Я смотрела на него и чувствовала, как внутри что-то опасно, необратимо сдвигается. Потому что холодный тиран, с которым я воюю, не должен уметь держать меня так, чтобы у меня переставали дрожать руки.