Книга Мама для дочери босса, страница 61 – Елена Валерьева

Глава 33

Глава 33

День разлетелся на куски. Юристы звонили Арсению почти без остановки, Влад ругался с пиарщиками, Ольга координировала дом так, будто в нём не ребёнок, а государственный кризис. Майя то смеялась, то уходила в себя, то вдруг резко требовала, чтобы я была рядом. Я старалась не думать о кухне, о том, как он смотрел на меня утром, и о том, что ещё чуть-чуть — и мы действительно перестанем притворяться даже перед собой.

К вечеру я была выжата настолько, что даже злиться сил не осталось. И вот тогда случилось самое неожиданное.

Марго пришла ко мне сама. Мы столкнулись в библиотеке, где я сидела с книгой, которую не читала.

— Можно? — спросила она, кивая на кресло напротив.

— Сегодня день разрешений.

— И как успехи?

— Хуже, чем хотелось бы.

Она села и пару секунд крутила в пальцах заколку.

— Я ухожу из проекта, — сказала вдруг.

Я подняла глаза.

— Что?

— Сегодня сообщила Владу.

— Из-за всего этого?

— Из-за того, что у истории сменился жанр.

Я хмыкнула.

— Это как?

— Я пришла в красивое шоу про сложного мужчину и поиск семьи. А оказалось, что это настоящая семейная рана. Тут уже не место для игры в обаятельную претендентку.

Я смотрела на неё и впервые видела Марго без её привычной лёгкости. Не грустной — честной.

— И ты вот так просто уходишь?

— Не просто. Но правильно.

— А если бы у тебя был шанс?

Она улыбнулась слабо.

— С Арсением? Нет. У меня с ним мог бы быть красивый флирт и три месяца нервов. Но не то, что нужно девочке. И не то, что, кажется, уже происходит у вас.

Я закрыла книгу.

— Ничего не происходит.

— Ева.

— Что?

— Мне можешь не врать. Я не соперница.

Я невольно усмехнулась.

— Это что, все вокруг решили меня добить психологической точностью?

— Нет. Просто это уже видно.

— Кому?

— Всем, кто не ослеп от собственного желания победить.

Она помолчала.

— Ты знаешь, как он на тебя смотрит, когда думает, что никто не видит?

У меня пересохло в горле.

— Не хочу знать.

— А зря. Это тот взгляд, после которого нормальные женщины бегут.

— А ненормальные?

Она грустно улыбнулась.

— А ненормальные остаются. И потом долго восстанавливаются, если он не справится со своей гордыней.

Вот оно. Самое больное. Не Инесса, не суд, не проект. А то, что даже если между нами уже есть это опасное чувство, он может не справиться. Испугаться. Закрыться. Сломать всё сам. Потому что такие мужчины часто умеют терять лучше, чем любить.

— Спасибо, — сказала я.

— За что?

— За честность.

— Не благодари. Лучше будь осторожной. И если выбирать, выбирай не мужчину с обложки. Выбирай того, кто ночью в больнице остался бы рядом. Всё остальное — мусор.

Она ушла, оставив меня сидеть с книгой в руках и очень неприятным осознанием. Потому что, к несчастью, именно такого мужчину я и видела всё чаще. Не бизнес-икону, не ледяного хозяина мира, а человека, который в два часа ночи накидывает тебе на плечи своё пальто и остаётся в больничном коридоре, потому что не может иначе.

Это был ужасный критерий для сохранения собственного спокойствия. И очень хороший — для любви.

Чёрт.

Даже думать это слово в его сторону было страшно.

Вечером я вышла в сад — просто перевести дыхание, подальше от чужих голосов и собственных мыслей. Конечно, он оказался там раньше.

Стоял у фонтана и смотрел в воду с тем лицом, с каким обычно думают о вещах, которые нельзя быстро решить.