Книга Сломанные судьбы, страница 17 – Эля Эн

— Костян, давай впрягайся, у нас времени мало.

— Сейчас своим закину. Найдем твою беглянку.

Пока Костя ищет, набираю телефонный номер риелтора, который помогал ей квартиру продать.

— Здравствуйте, Дамир Тигранович, — отзывается он.

— Сделка по Некрасовой… У тебя есть копия ее паспорта?

— Конечно!

— Посмотри ее нынешний адрес прописки. Где она сейчас проживает?

Слышу, как он копошится в бумагах.

— Отсутствует. У нее есть временная регистрация в соседнем городе.

— Адрес!.. — реву в трубку. Он диктует, а я в улыбке расплываюсь. Попалась куколка!!

Тут же и Костя перезванивает.

— Дамир, она в соседний город уехала. Час назад.

— Спасибо.

— Хочешь, можем ее там встретить. Я своим ребятам скажу…

— Нет, я сам.

— Ты сегодня приедешь?

— Нет, Костя, дела нарисовались.

— К бабе своей поедешь?

— Позже все расскажу. Бывай.

К вечеру я паркуюсь у подъезда, где должна проживать Полина. Глушу мотор, выхожу из машины. Поднимаюсь на этаж, звоню в заветную дверь. Потом стучать начинаю. Тишина. Зато соседняя дверь открывается и выглядывает женщина преклонных лет.

— Дома — никого.

— А хозяйка где? — спрашиваю у нее.

— Хозяйка — я. А Полиночка у меня квартиру снимает.

Значит, я приехал по нужному адресу.

— Когда будет?

— Извините, а вы кто?

— Родственник, — отвечаю.

— Она часто в деревню ездит. К бабушке своей. Обычно у нее гостит дня два.

— Хорошо, спасибо.

Выхожу из подъезда и закуриваю. Оглядываю двор. Кучка детей орет на всю округу. Маленький пацан лет четырех резво гоняет на самокате, а за ним отец бежит. Морщусь, и сердце сжимается. Если бы не Полина…

Выкидываю бычок и запрыгиваю в машину. Сегодня вряд ли она появится. Решаю снять номер в гостинице.

Дамир

Затягиваюсь сигаретой, потом делаю глоток кофе из бумажного стакана — взял его в соседней кофейне. Я уже вторые сутки торчу возле проклятого подъезда. Поднимаю глаза на ее окна и вижу знакомый силуэт.

— Значит, ты дома, женушка.

Представляю, как она меня сейчас встретит. И в груди разливается приятное жжение. Это реакция на ее страх! Я осознаю это. Я им как будто питаюсь.

Вызываю доставку цветов на ее адрес. Через сорок минут у подъезда паркуется машина с логотипом магазина. Из нее выходит мужчина с букетом белых чайных роз. Выхожу к нему.

— В двадцать седьмую? — спрашиваю.

— Да. Вы заказывали?

— Я. Хочу подарок супруге сделать. Только есть одна загвоздка: она мне дверь не открывает.

— Я, кажется, понял, — улыбается. — Хотите меня отправить?

— Да, а я следом зайду. Только не говори, что цветы от меня. Просто доставка.

— Договорились.

Сую ему красную купюру.

— Кто там? — раздается тоненький голосок по ту сторону двери.

— Доставка цветов! — говорит курьер.

— Вы квартирой ошиблись.

— Нет, в накладной ваш адрес. Некрасова Полина?

— Да, — отвечает ему.

— Тогда букет — точно вам.

Она отпирает замок. Я перехватываю букет у курьера и отсылаю его, сам же прикрываю глазок.

— Букет точно не мне, — говорит она, распахивая дверь.

— Цветы тебе, Полина, — я опускаю букет и смотрю на шокированное лицо своей жены. Она бледнеет. — Что же ты своего мужа держишь на пороге? Или у тебя есть любовник?

Делаю шаг в ее квартиру, надвигаюсь на нее. И снова вижу ту самую реакцию на меня. Она выпучивает глаза и хватается за горло. Она боится — я вижу это. В ужасе косится на дверь комнаты.