Книга По осколкам твоей лжи, страница 26 – Татьяна Никандрова

Она была настоящей. Одна на миллион среди толп дешевых подделок.

Оригинальная.

Особенная.

Уникальная.

Не женщина, а мечта.

А я так бездарно ее упустил.

— Обалдеть! Вот это у тебя выдержка! — изумляется Арина. — Я бы на твоем месте выплеснула кофе ему в лицо!

— Не было повода, — усмехаюсь. — Ранель вел себя вполне адекватно.

— Да ну? — она с сомнением приподнимает бровь. — И что, даже никак не тебя провоцировал?

— Ты удивишься, но нет. Говорил исключительно о работе. Содержательно, сухо, по делу.

— Странно… А вдруг это очередная его маска?

— Возможно, — пожимаю плечами. — Но теперь я на нее не куплюсь.

Если честно, я и сама размышляла об этом. Вдруг демон опять притворяется? Где гарантия, что в его словах есть хоть доля искренности? Но, с другой стороны, сейчас этого и не требуется. Мне важно исключительно дело, а на его личные мотивы плевать. К тому же договор я подписывала не с Ранелем, а с хозяином холдинга. А Тимуру я доверяю. Ну, по крайней мере, у меня нет объективных причин этого не делать.

— Осторожно, подруга, — вздыхает Арина. — В прошлый раз тебе крепко досталось…

— В прошлый раз я была дурой. А сейчас уже нет, — качаю головой. — Розовые очки разбиты. Отныне только суровый реализм.

— А вот это правильно! С такими мудаками, как Ранель, надо жестко, — она легонько ударяет кулачком по столешнице. — Пусть не мнит себя хозяином положения!

— Мой бизнес — мои правила, — я запальчиво отхлебываю из чашки. Так, будто там не чай, а кое-что покрепче. — Я дала себе твердую установку, что буду держать дистанцию. А обещания, данные самой себе, я не нарушаю.

— Ты молодец, Ди. Настоящая железная леди, — подруга ласково поглаживает меня по руке. — Я до сих пор недоумеваю, как из милой скромницы выросла такая хваткая бизнес-вумен.

— Когда личная жизнь на дне, волей-неволей приходится углубляться в работу, — невесело усмехаюсь я. — А иначе и до сдвига по фазе недалеко.

— С Арсланом все по-прежнему? — она сочувственно наклоняет голову набок.

— Да, — киваю. — По-прежнему паршиво.

— Ты говорила, он обрадовался, когда ты заключила договор с холдингом Алаева.

— Так и есть. Но одним заключенным договором положение, увы, не поправишь.

— Думаешь, у него кто-то есть? — Арина заговорщически понижает голос.

— Скорее всего, — отзываюсь равнодушно. — Я, конечно, его ни на чем таком не ловила… Но это, наверное, потому что просто не искала.

Я уже давно не глупышка, наивно верящая в чистую любовь до гроба. Мой отец изменял матери, и, вероятней всего, мой муж изменяет мне. Раньше я бы посчитала подобный расклад трагедией, но сейчас лишь досадливо морщусь. Пусть трахает кого хочет. Лишь бы заразу в дом не приносил.

— Неужели тебе реально пофиг? — подруга вглядывается в мое лицо в поисках подвоха.

— Ну как тебе сказать, — я в задумчивости сворачиваю салфетку. — Приятного в этом, конечно, мало… Но мы вступали в брак без любви, а на одних лишь моральных принципах далеко не уедешь. Да и секса у нас мало. Ни за что не поверю, что Арслану хватает.

— А тебе? Хватает?

— А я сублимирую, — пробую отшутиться. — Направляю всю свою нерастраченную энергию в работу. Эффект просто вау.

Арина улыбается, но как-то снисходительно. Ей жаль меня, я это вижу. Однако стараюсь не предавать ее жалости особого значения. Ну а что? Тысячи людей живут с нелюбимыми, и ничего, не умерли. Как по мне, любовь — вообще чересчур романизированное чувство. Это только в сказках она приносит радость и счастье, а в реальности — сплошная агония. Боль, разбитые мечты, растоптанные надежды…