Книга Бунтари не попадают в рай, страница 89 – Татьяна Никандрова

Шарить по его джинсам – ну такое… Сомнительное удовольствие. Не то чтобы мне неприятно, просто уж больно интимный это процесс. И засранец прекрасно об этом знает. Оттого так довольно и щерится.

— В заднем или переднем кармане? – вздохнув, уточняю я.

Ну а что? Я не из стеснительных. Давно же понятно.

— В правом переднем, – Глеб окатывает меня плутовским взглядом. – Только будь понежнее, Кац. У меня там все самое ценное.

— Буду думать, что ты имеешь в виду сигареты, – хмыкаю я и, не мешкая, тянусь к его джинсам.

Если б Глеб стоял, все было бы гораздо проще. А из-за того, что он сидит, задача немного усложняется. Мне приходится прилипнуть к нему почти вплотную и вывернуть кисть таким образом, чтобы она пролезла в узкую щель кармана. Сам он при этом мне никак не помогает. Лишь улыбается во все тридцать два и как бы ненароком задевает носом в мой висок.

Когда мне наконец удается извлечь на свет божий прилично измятую пачку, я тут же отстраняюсь от Глеба. Разумеется, чисто из вредности. Ну и чтобы не воображал о себе много, а то уж больно триумфальный у него вид. Хорошего, как говорится, должно быть помаленьку.

Чиркаю зажигалкой и, глубоко затянувшись, заталкиваю дым в легкие. Сигареты у Глеба крепкие, от них даже голова немножко кругом. Медленно выпускаю тонкую белесую струйку в воздух и блаженно прикрываю глаза. Хорошо. Прямо как во время медитации. Только расслабляющей музыки не хватает.

— Остановка имени Гагарина, – как заправский таксист провозглашает Бестужев, притормаживая.

— Ой, спасибо вам большое! – благодарно выдает девушка. – Деньги возьмите, пожалуйста.

— Сегодня проезд бесплатно, – отмахивается он. – Шоколадку ребенку купите.

Высадив девушку, мы направляемся дальше, и через пару остановок прощаемся с кучерявым студентом.

— А как быть с машиной? – интересуюсь я, когда мы подъезжаем к Ленинскому саду.

— Есть у меня одна идейка, – ухмыляется Глеб, аккуратно паркуя микроавтобус.

Покидаем маршрутку, и парень принимается озираться по сторонам, явно чего-то выжидая. Я вопросов не задаю. Просто стою рядом и наблюдаю. Для меня происходящее – нечто вроде интерактивного спектакля. Весело и чертовски увлекательно.

Когда в паре метров от нас останавливается газелька, такая же неказистая и кривоватая, как и «наша», Глеб натягивает капюшон на брови и быстрым шагом устремляется к водителю. Я, само собой, двигаюсь следом, но притормаживаю чуть позади парня. Чтобы все слышать, но при этом оставаться незамеченной.

— Слышь, мужик, – обращается к водителю Бестужев. – Ты случайно не знаешь, чья это маршрутка? – кивает в сторону угнанного нами микроавтобуса.

— Так-так, – судя по паузе, водитель всматривается в номера. – Как же? Это ж Володькина! А че такое?

— Да не знай, просто странно как-то, – Глеб пожимает плечами. – Стоит тут уже долго, водилы нигде не видать… Как бы не чего не стряслось…

— Едрит-мадрит! – выругивается тот. – Щас я Володьке звякну!

Глеб медленно отходит назад, а тем временем из кабины доносится:

— Володь, здорово! Слушай, а ты где? Да ты че?! Как угнали?! Ну че тебе сказать, Володь? С тебя пузырь! А с такого это! Нашел я твою ласточку. Да-да, нашел, на Ленинском стоит… Да нет, вроде целая. Хотя погоди, щас гляну…

— Погнали! – Глеб дергает меня за руку, и мы синхронно срываемся на бег, удирая с остановки так быстро, что аж пятки сверкают.