Книга Не мой формат, страница 92 – Кира Северина

Идеальный формат. Я наконец в него влез. Целиком.

И впервые понял, как, должно быть, тошно было ей все эти годы — разбирать на части чужие красивые картинки, зная, что внутри.

* * *

Хуже всего были не круассаны и не тишина.

Хуже всего был мост.

Я прокручивал его каждую ночь.

Как она пошла — первой, над пропастью, белая от страха.

Как в её глазах не было ни грамма расчёта — только решимость дойти.

Как я почти шагнул в ответ. Как она сорвалась.

Как тело само рвануло вперёд — спасать, ловить, не думая.

И как потом я развернулся и ушёл.

Я говорил себе, что был прав. Что она меня растоптала — дважды, на всю страну. Что доверять ей второй раз — самому залезть обратно на ту глубину, где тонут. Что я защищался. Что любой на моём месте.

Складно говорил. Убедительно. Я ведь умею держать лицо даже перед самим собой.

Только по ночам, когда лицо держать не для кого, оставался один голый факт: она пошла ко мне первой. Боясь высоты. Без гарантии, что я поймаю.

А я — поймать мог. Был в трёх шагах. И выбрал не ловить.

Кто из нас после этогопустой?

* * *

Я держался на одном: на правоте. Правота — штука удобная. На ней можно простоять долго, как на платформе, не делая ни шагу.

А потом позвонил Костя. Но в этот раз — без обычного ликования. Голос был странный.

— Ты это… видел?

— Что?

— Она написала. Соболева. — Пауза. — Не то, что ты думаешь. Не вторую серию. Совсем не то. — Ещё пауза, и в ней было что-то, чего я у прагматичного Кости раньше не слышал. — Макс. Ты прочти. Я тебе скину. Только… ты сядь сначала.

— Костя, мне некогда играть в…

— Она называется «Не мой формат», — перебил он тихо. — Прочти, Макс. Я серьёзно. Я за двадцать лет в этом бизнесе такого не читал.

Он сбросил ссылку и отключился.

Я долго смотрел на телефон. На имя издания — маленького, честного, не того, где печатали грязь под её именем. На заголовок.

«Не мой формат». Вероника Соболева.

Та самая, что написала «пусто внутри». Та самая, что держала в руке заголовок, пока я нырял за ней на глубину. Та самая, чьё имя я запретил себе произносить даже мысленно.

Я знал, что читать это — снова лезть на глубину. Снова доверять словам женщины, которая один раз уже утопила меня этими самыми словами.

Палец завис над ссылкой.

«Не открывай, — сказал тот, кому вшили заголовок поперёк рёбер. — Ты только-только выбрался. Не смей».

«Открой, — сказал тот, кто на мосту рванул вперёд, не спрашивая разрешения. — Ты весь сезон обвинял её в том, что она тебя не видит. А сам — ни разу не дал ей договорить. Хоть раз дочитай до конца».

Я держал в одной руке телефон, а в другой — батончик, завещанный поплавком на чёрный день.

Чёрный день, как выяснилось, всё никак не кончался.

Я открыл ссылку.

И начал читать.

Колонка Вероники Соболевой.

Печатается без сокращений и правок — по требованию автора.

Я зарабатываю на жизнь тем, что объясняю людям, как их разводят романтические шоу.

Десять колонок. Сотни тысяч просмотров. И один на всех очень довольный собой тон, за который вы меня, кажется, и любили.

Так вот. Сегодня я напишу одиннадцатую. И в ней не будет довольного собой тона. В ней вообще не будет ничего, чем я привыкла защищаться. Потому что эта колонка — про то, как я, профессионал по разоблачению фальшивых чувств, не сумела распознать настоящие.