Книга Пленница Владыки Тьмы, страница 25 – Стейси Кроу

— Какой?

— Это не важно сейчас. Важно то, что это будет честный обмен. Ты получишь силу, чтобы отомстить всем, кто причинил тебе боль. Чтобы больше никогда не быть тряпкой. А я получу то, что мне нужно.

Он протягивает руку. В его ладони – ключ. Маленький, тёмный, будто выкованный из ночи.

— Сними цепи, — несвойственно дерзко звучит мой голос, так что я сама не ожидала от себя такого. — Если хочешь равноценный обмен, говори со мной как с равной. Не как с рабыней.

Его губы трогает подобие улыбки.

— Как пожелаешь.

Похититель наклоняется, и я слышу щелчок. Цепь падает на пол с глухим стуком. Свобода. Она кажется такой странной после дней заточения. Я чувствую лёгкость и одновременно пустоту. Будто эти цепи были частью меня.

— Почему я должна тебе верить? — Спрашиваю я, смотря ему прямо в глаза. — Ты похитил меня, держишь в клетке.

— Потому что я единственный, кто видит тебя настоящей. Не ту, какой ты стараешься казаться. А ту, что прячется глубоко внутри. Ту, что способна на ярость. На месть.

Нортан прав. Вся моя жизнь – это ложь. Попытка быть удобной. Но сейчас… сейчас я чувствую, как что-то ломается внутри. Стена, что я годами строила.

— Хорошо, — Это слово будто обжигает губы. — Я согласна. Но не потому, что верю тебе. А потому, что хочу стать сильной. Для себя.

— Этого достаточно, — кивает он. — Пойдём.

Он ведет меня по лабиринту мрачных коридоров, и я впервые вижу его мир – мир, в котором я всего лишь пленница, а не желанная гостья. Мое положение не дает мне любоваться этой подавляющей роскошью. Я вижу не дворец, а огромную, искусно сделанную клетку.

Сводчатые потолки теряются в вышине, поглощенные бархатной тьмой, что колышется, словно живая. Стены из черного, отполированного до зеркального блеска камня испещрены светящимися рунами. Они пульсируют тихим, зловещим светом, и мне чудится, будто они следят за мной, выжидающе мигая. Воздух пахнет самой плотью магии, совсем не похожей на сладковатый, предсказуемый аромат магии Светлых. Эта сила давит на виски, шепчет что-то на забытом языке прямо в сознание.

И повсюду эти статуи. Застывшие рыцари в причудливых, явно старомодных доспехах стоят в нишах, их пустые глазницы устремлены в никуда. Хозяин замка, видимо, большой ценитель старины и театральности. Вся эта обстановка выглядит одновременно роскошной и пугающей, будто декорации к мрачной пьесе, в которую меня заставили играть против моей воли.

Тени шепчутся у нас за спиной, их шелест похож на сухие листья под ногами, и я чувствую на себе их незримые взгляды. Меня не прельщает это место. Как можно восхищаться замком, когда на тебе еще не выветрился запах тюрьмы, а на лодыжке, хоть и сняли цепь, будто бы остался ее фантомный вес? Каждый шаг по холодному, идеально отполированному полу, каждый взгляд на эти сияющие руны лишь напоминают: я здесь не по своей воле. Эта мощь, этот блеск – все это не для меня. Я здесь на правах вещи, которой решили показать владения. И от этой мысли по спине бежит холодок, куда более пронзительный, чем сквозняк, бродящий по этим бесконечным коридорам.

Мы выходим на улицу. Небо здесь всегда в тучах, но даже сквозь них пробивается холодный свет. Я вдыхаю полной грудью, чувствуя, как ветер касается кожи. Свобода. Она пугает и одновременно окрыляет.