Книга Разводись красиво, страница 6 – Марго Ромашка

— Знаете что, — сказал он вдруг. — Вам надо развеяться.

Я моргнула.

— Развеяться?

— Именно. Есть тут один ресторан, — он чуть повернул голову, словно припоминая. — Морепродукты, терраса с видом на воду, вино приличное. Ника туда постоянно таскает своих подруг, когда у них случаются личные катастрофы. Говорит, помогает.

Я невольно хмыкнула. Это прозвучало так по-мужски: предложить ужин как панацею от развода. Но в его тоне не было пошлости или намёка. Только лёгкая настойчивость человека, который привык решать проблемы быстро и эффективно. У тебя рушится жизнь? Немедленно организуем терапевтический ужин с устрицами.

— Спасибо, конечно, — я покачала головой. — Но это как-то… неловко.

— Что именно?

— Всё, — я развела руками. — Мы с вами знакомы от силы… — я задумалась, подсчитывая в уме. — Часа два-три, если собрать все наши встречи в кучу. Даже меньше. Я облила вас кофе, вы подписали сделку, теперь вот договор аренды. И вдруг — ресторан? С чего бы?

Он выслушал мою тираду, не перебивая. И пожал плечами — легко, словно я только что перечислила не причины для отказа, а пустяковые формальности, которые взрослые люди могут игнорировать.

— Три часа вполне достаточно, чтобы понять, хочешь ли ты поужинать с человеком, — произнёс он. — В моём случае — да. В вашем — решать вам.

Вот так просто. Никаких уговоров, никаких «ну пожалуйста». Он бросил предложение к моим ногам и отошёл в сторону, к панорамному окну, за которым покачивались верхушки деревьев. Давая мне пространство. Давая мне выбор.

Я смотрела на его широкую спину, обтянутую серой футболкой, на короткие чёрные волосы, на руки, которые он снова убрал в карманы. И чувствовала странное, забытое ощущение. Словно кто-то — посторонний, чужой — только что увидел во мне не мать двоих детей, не обманутую жену, не риелтора с ипотекой и кругами под глазами. А просто женщину, которую хочется пригласить на ужин.

Внутри боролись два голоса. Один — привычный, строгий, голос здравого смысла — твердил, что это безумие, что я на грани развода, что у меня дети, что приличные женщины не ходят в рестораны с мужчинами, которых знают три часа. Второй — тихий, почти забытый — шептал: «А почему, собственно, нет? Твой муженёк вон по отелям шастает, а ты даже поужинать не можешь?»

— Выбор за мной, — повторила я его слова, пробуя их на вкус.

— Абсолютно, — отозвался он, не оборачиваясь.

Я вздохнула. Кажется, сегодняшний день снова выходил из-под контроля.

Я стояла посреди гостиной и чувствовала, как тишина давит на плечи. За окном ветер качал верхушки деревьев, где-то наверху разговаривала по телефону Ника, а передо мной по-прежнему был он. Роман. Ждал ответа с таким спокойствием, словно речь шла о выборе марки кофе, а не о моей жизни.

— Хорошо, — выдохнула я. — Я согласна.

Он обернулся. На губах — едва заметная улыбка. Не торжествующая, нет. Скорее удовлетворённая. Так улыбаются люди, которые привыкли получать ответ «да», но именно это «да» оказалось для них чуть важнее остальных.

— Отлично, — сказал он. — Тогда завтра в восемь. Адрес скину сообщением.

Я ушла из особняка в странном состоянии. Реальность слегка покачивалась, как картинка в старом телевизоре. Я — сорокадвухлетняя мать двоих детей, женщина с треснувшим браком и кругами под глазами — только что согласилась на ужин с мужчиной, который покупает особняки как булочки. Что я творю?