Книга Ты не заслуживаешь любви, страница 20 – Татьяна Катаева

— Я… ничего не понимаю, — озвучиваю свои истинные мысли. Потому что это всё странно.

— Отлично, — он медленно поднимается с кресла. — Сейчас объясню.

Он делает шаг. Потом ещё один. И с каждым следующим шагом эхо тревоги отдаётся внутри меня. Меня действительно, не в переносном значении, буквально — трясёт. Внутри понимается такая паника...

Что-то тут нет так, — кричит моём подсознание. Но я продолжаю сидеть, и ничего не делать, пока он не замирает рядом с кроватью.

— Ты в моей квартире, — говорит он, опуская взгляд на меня сверху. — И выйдешь отсюда тогда, когда я разрешу.

Я резко втягиваю воздух.

Страх скручивает меня ещё сильнее. Но что ещё хуже — то, что внутри вспыхивает что-то горячее, болезненное, запретное.

— Почему? — выдыхаю.

Я не понимаю, зачем я ему нужна. Я же серая мышь, от которой его воротит.

Он наклоняется чуть ближе. Настолько, что я ощущаю запах его кожи, табака и чего-то знакомого… того, что преследует меня с первого дня.

— Потому что, серая… — его губы почти касаются моего уха. — Я ещё не закончил с тобой.

Это судьба. И проклятие одновременно.

— Потому что, серая… — его губы почти касаются моего уха. — Я ещё не закончил с тобой.

Так. Стоп.

У меня до сих пор галлюцинации. Скорее всего, вчера меня этот Николай, мать его, накачал какими-то наркотиками. Это было явно не снотворное. Иначе я бы спала крепко и не слышала всего, что происходило на улице между ними. Да и голова не болит от снотворного. Значит, это точно какой-то наркотик. На сто процентов я быть уверенной не могу, ведь никогда их до этого не употребляла. И вообще-то не собиралась нарушать данный план. Но ладно… сейчас не об этом.

Так вот.

Меня до сих пор плющит и глючит. Ведь Даниил Ахматов не мог привести меня к себе домой. Мама его убьёт, не в прямом смысле, конечно. А жаль. Во-вторых, он не мог положить меня на свою кровать. Потому что, по его же словам, я простолюдинка низшего ранга. А может, даже хуже — крепостная. Рабыня. Блин, да кто угодно, но не ровня ему. И, в-третьих… он не может касаться моего уха своим языком. И пусть это ощущается по-настоящему… Это всего лишь галлюцинация. Сто процентов. Я уверена.

— Если ты забыла, я напомню, что обещал тебя трахнуть, — его низкий голос звучит возле моего уха почти ласково, от чего становится ещё хуже, — и я намерен это получить. Не сегодня так завтра. Мне всё равно.

Его рука касается моего живота. Настоящая. Тёплая.

Блядь. Кажись… это не галлюцинация.

Я резко отскакиваю от него на вторую половину кровати, а потом на ноги. Скорость у меня сейчас куда быстрее, чем на физкультуре. Вот после таких слов легко сдавать нормативы. Батарейки не сядут — это я вам гарантирую. Потому что внутри такой вулкан поднялся. Такая лава по венам течёт…

Так. Где тут дверь? В какую сторону бежать?!

— Куда ты, серая? — он выпрямляется и смотрит на меня с таким прищуром, что мне становится не по себе. Он похож на охотника, который вышел на охоту. И, кажется, я — его добыча.

— Даниил Валерьевич, вы, кажется… путаете, — пытаюсь говорить я ровно. Клянусь, выходит это с трудом. Язык ещё немного онемевший. Каждое слово царапает горло из-за сухости. Я пить хочу, между прочим. Нормальные люди предлагают воду человеку, которого недавно накачали какой-то хернёй. Но… где слово «нормальный» и Даниил Ахматов? Они не могут стоять в одном предложении. — Я работаю в доме ваших родителей горничной. Вы не можете меня… м-м-м…