Книга Ты не заслуживаешь любви, страница 43 – Татьяна Катаева

— Чёрт… — выдохнул я почти беззвучно.

И признался сам себе. Нехотя. Сквозь зубы.

Да, я помешался!

Я убрал руку. Заставил себя встать. Отошёл к двери, будто спасаясь. Потому что если бы остался ещё хоть минуту — лёг бы рядом. Обнял. А этого я уже не переживу без последствий.

Я не создан для такого. Это не обо мне. Но я всё ещё тут. С ней рядом. В одной машине. Смотрю, как она бросает курточку на заднее сиденье, как поправляет те самые кудряшки, которые падают на лицо, и поворачивается ко мне.

— Иди сюда, — на одном дыхании говорю.

— Что? — она не притворяется. Она реально не понимает. Эта её наивность. Это ещё одна черта, которую в наше время невозможно найти. А в ней она есть.

— Сюда… Иди, — тяну её за руку. Голос мой реально звучит грубо. Но разве мне есть до этого дело? Ведь единственное, о чём я сейчас думаю, — это её губы.

— Дань, ты чего? — снова эти глазища по пять копеек. Блядь, пусть радуется, что я не губы на своём члене сейчас хочу. А просто поцеловать. Или не просто.

— Перелезь через сиденье и сядь мне на колени.

— Дань?

— Серая… Блядь, — ругаюсь, потому что вспоминаю, что ей не нравится, когда я так говорю. Но дело не в самом слове. А в том, что оно пробуждает во мне. И это далеко не отвращение, о котором она думала. Потому что это не о серой мышке. Это о красной тряпке для быка. Вот и она моя… Только серая. — Сюда, — с нажимом уже говорю.

Я не виноват, что она с первого раза не понимает.

Когда она всё-таки садится и наши губы так близко друг к другу… А член и вовсе поднимается на дыбы — все мысли отключаются. И только она на радарах.

— Сними свитер…

— Дань, не надо.

— Сними этот чёртов свитер, — говорю ровным голосом. Но внутри… Там уже давно нет ничего ровного. Сплошные кривые, как при кардиограмме.

Поля хватается за края и задирает руки вверх, и наконец-то открывает моему взору свою идеальную грудь в том самом белье, что мы тогда купили.

— Пиздец, — я слышу собственный голос, но не помню, чтобы открывал рот. Хотя о чём это я?! Как раз рот я и собираюсь сейчас открывать.

— Зачем ты так? — тихо шепчет. — Я же не проститутка какая-то.

— Поль, — кровь в венах закипает, когда я вижу в уголках её глаз слёзы. Что я, блядь, опять не так сделал? — Какого хрена ты называешь себя так? Я же, блядь, сказал тебе — ты моя девушка. Сколько раз тебе ещё это повторить? — рука на её талии сжимается сильнее. Я плохо контролирую злость. Очень плохо. Всегда и везде. И ей это лучше с первого раза понять.

— Твоя девушка? — с сарказмом спрашивает. — А разве девушку садят на привязь, как собаку?

— О чём ты, блядь? — не понимаю её.

— Вот, забыл? — она показывает на браслет на ноге, и только сейчас я о нём вспоминаю. Вот же чёрт. Реально вылетело.

— А если я сниму его, ты перестанешь выёбываться и станешь моей девушкой?

— У меня есть выбор?

Конечно, у тебя его нет!

— Я задал вопрос, — вместо своих мыслей говорю ей. Она прикрывает глаза и даже опускает голову. Думает.

Да, блядь, я дебил, но хочу, чтобы она сама это сказала. Да, хочу, чтобы она это признала и приняла. Потому что это единственный безболезненный для неё вариант. А для меня — быстрый.

— Стану, — шепчут её губы.

Я кладу ладошку ей на затылок и толкаю на себя. Когда губы касаются её губ, я, откровенно говоря, теряю себя.