Книга Я до сих пор не бог. Книга #37, страница 119 – Сириус Дрейк

Кутузов нажал кнопку.

Фонарик включился и яркий луч прорезал темноту.

Тени отступили на шаг.

Кутузов обвел фонариком кухню. Пусто. Стол, стулья, холодильник, окно. Все на месте. Теперь можно немного выдохнуть.

— Сергей Михайлович, — сказали за спиной.

Кутузов не вздрогнул. Это тоже была военная привычка. Сергей медленно обернулся.

Она стояла у окна.

Казалось, что тень одновременно и на поверхности, и внутри нее. Женский силуэт из темноты, у которого не было четких границ. Там, где должны быть края, темнота просто становилась плотнее. Лицо — если это можно было назвать лицом — было спокойным. Даже, пожалуй, мягким.

— Я думала, ты будешь рад меня видеть, — сказала она. — После стольких лет.

Голос был тихим и низким. Как шепот вокруг Кутузова, он сливался воедино, образуя слова.

— Обознался, — ответил Кутузов и выключил фонарик.

Она чуть наклонила голову, как будто пыталась улыбнуться.

— Ты всегда был таким прямым. Мне это нравилось.

— Нравилось, — повторил он. — Прошедшее время. Хорошо.

— Нравится, — поправила она без интонации. — Я оговорилась.

Шепот стих. Тишина была почти болезненной.

— Что ты хочешь, Богиня Теней? — сказал он.

Она медленно прошла вдоль окна. Тень за ней не двигалась, оставаясь на месте, как забытая вещь.

— Ты хорошо служил мне, — сказала она. — Все эти годы. Может, ты и не знал точно, кому служишь, но я знала. Каждый раз, когда ты использовал тени в бою. Каждый раз, когда темнота слушалась тебя там, где не должна была слушаться никого. Это была я, Сергей Михайлович. Всегда я.

— Я думал, это мои способности.

— Твои, — согласилась она. — Которые я подарила тебе. Разница небольшая, но принципиальная.

Кутузов сжал фонарик чуть крепче.

— Зачем пришла?

— Хочу повеселиться, — сказала она просто. — Наконец-то. Другие уже начали. Ты, наверное, скоро услышишь. Два города, может, три. Но эти болваны просто все разрушают. Я не люблю такое. Это скучно. Я люблю работать руками.

— Чужими.

— Именно, — она снова наклонила голову. — Твоими, если точнее.

— Нет.

Слово вышло коротким и твердым. Двадцать лет командования научили его, что интонация важнее самого слова.

Богиня не отреагировала. Просто подняла руку.

Темнота в комнате качнулась.

Кутузов почувствовал, как что-то сжалось в груди. Знакомое ощущение силы, которая всегда принадлежало ему, вдруг будто отдалилось. Словно кто-то отодвинул ее на расстояние вытянутой руки. И близко, и далеко.

Он попробовал потянуть тени. Ничего не произошло. Его сила не работала.

— Видишь? — сказала она мягко. — Я не забираю. Просто напоминаю, чье это на самом деле.

— Понял, — сказал он ровно. — Продолжай.

Она опустила руку. Сила вернулась.

— Ты упрямый, — сказала она, и в ее голосе было нечто похожее на уважение. — Это мне тоже нравится. Ты хороший человек, Сергей Михайлович. Я не хочу видеть, как ты страдаешь, делая то, что тебе не нравится. Скажем так… за все то время, что мы были с тобой, я прониклась уважением к тебе.

Потом темнота в углу комнаты сгустилась и там прямо в воздухе возникла картинка, как будто кто-то вырезал окно в другое место.

Маша. Спит в поместье на Сахалине, рядом в детской кроватке сопит Витя. Лицо спокойное.

Картинка сменилась.

Марфа. Здесь, наверху, в их спальне.

— Я все это время присматривала за ними, — тихо проговорила Богиня. — Когда ты воевал. Когда тебя не было рядом. Тень за окном детской, которую ты списывал на фонарь — это была я. В тот раз, пятнадцать лет назад, когда на Машу напали на улице и нападавший вдруг поскользнулся на ровном месте и сломал запястье, это тоже была я.